Certas Palavras

Eu fui

2011-10-07T09:41:00.000-07:00

“Compositor de destinos, tambor de todos os ritmos, tempo tempo tempo tempo...” Trechinho inicial da canção ‘Oração do Tempo’, do mano Caê, que não é meu irmão, mas é como se fosse, de tanto que gosto do cara. Mas quero a deixa do tempo da citação.
Tempo.

Fui ao Rock in Rio, versão 2011.

Depois de 26 anos e três filhos. Fui com eles, inclusive.
Em 1985 fui em dois dos 10 dias do festival. Lembro que cantei junto com Ivan Lins, Al Jerreau e James Taylor. Lembro também que fingi que cantei com Jon Anderson, do Yes.

Mas esse carrossel do tempo, o ‘compositor de destinos’, fez das suas. Em 1985 havia lama e soldado, como agora. Havia bebida cara e comida ruim, como agora. Havia fila. Muita. Como agora. O que mudou então?

Mudou que este ano uma empresa distribuía uma cadeirinha de plástico, uma bóia de piscina vermelha e deselegante, que ocupava o democrático espaço destinado a cangas e toalhas. Uma cadeirinha feia dessas ocupava o lugar de três pessoas. Uma outra empresa distribuía uma outra bóia feia, num formato estranho que lembrava um microfone. Para conquistá-lo, além da fila de hora e meia, o ‘roqueiro’ tinha que dublar segurando uma outra bóia feia, formato guitarra, um clipe qualquer de uma banda qualquer. Mas antes tinham que assinar um documento permitindo a utilização da imagem capturada.

Este ano tentaram proibir a galera de trazer comidinhas, biscoitinhos e bebidinhas para a festa. Tudo para não prejudicar os parceiros das registradoras patrocinadoras. Mas isso não deu certo. A incompetência e o despreparo gerou filas e - viva! - o bom senso prevaleceu.
Liberaram.

Havia muitas lojas. De grife, institucionais, multinacionais. Muitas. Feias, pequenas, bonitas, grandes. A ‘Cidade do Rock’ era uma espécie de quermesse eletrônica, com bola na lata e pescaria. Muita tecnologia, telões e interatividade. Muitos colegas fazendo matérias ‘ao vivo’, no meio da turba. Muitos colegas dirigindo a turba para esquentar suas matérias. Muito TP para sinalizar os ‘cacos’ e muita gente feliz, como eu.
Tinha Stevie Wonder, Marcelo D2, Lenny Kravitz, Frejat, Coldplay e Guns N' Roses

Quer saber?

Não mudou muita coisa.

O dia nasceu feliz.

E como em 2013 tem mais, por que não juntar Green Day, Chico Buarque e Pink Floyd? Pode dar certo...

Festivais de Cultura

2011-09-01T11:55:00.000-07:00

Um velho e louco poeta carioca chamado Zé Marcelo, amigo e parceiro calejado nas descobertas do certo e do errado, do bonito e do feio, sempre repetia, principalmente naquela fase colóide entre o 12º e 18º chope, que “cultura é tudo aquilo que te toca ou se toca”.

Não deve ser verdade, uma vez que o Zé não é velho nem carioca. Mas o cara entende de música. Foi criado entre tamborins e tamboretes; entre violões e variações; entre claves de sol e inclinações musicais. E o cara sempre teve bom gosto (com música e com amigos, graças a Deus!)

Mas o Zé dizia – e isso era o que ele mais fazia - que quando falamos em cultura, temos que pensar em um espaço para realização da cidadania, mais ainda, como ferramenta de superação da exclusão social, seja pelo reforço da auto-estima, ou no potencial de inclusão sócio-econômica que só as manifestações artísticas-culturais têm.

Mas ao longo destes pouco mais de 150 anos, o poder público ubaense restringiu sua ação no campo cultural quase que exclusivamente como promotor de eventos e distribuidor de incentivos fiscais. Abdicamos do papel de promover políticas de fomento cultural ou mesmo da industria cultural, nos campos da música e das artes. Essa realidade começa a ser diferente. Começamos a usar e abusar do espírito público, tão comum a nossa gente e mudar o rumo do bonde da história, afinal os festivais de música voltaram!

E ainda tem gente que acha que não existia mais espaço para festivais nos moldes do FUMP. Gente que acha que a indústria cultural - comprometida com formadores de opinião da ordem de Huck e Faustão - acabou com a beleza da MPB. Mas o festival voltou. E trouxe letras que fizeram um convite ao desfrute. Doses generosas de Dusek e João Bosco, pitadas de Toquinho e Almir Sater. Influencias de Oswaldo Montenegro tocando no clube da esquina.

Meu amigo Zé Marcelo - sempre que está tocando - chora. Acho que de raiva. Ou de saudade. Ou dos dois. Saudade por que ele sempre canta músicas de festivais; Raiva pelo mesmo motivo: saudade dos festivais que faziam a minha cabeça. Festivais de cultura, de contra-cultura, de torcida, celeiro de bambas. Mas agora, menos mal, temos nosso festival. E já na terceira edição. O clima de “onde se vai uma canção vai atrás” estará de volta, em novembro. Que venha!

Uma história militar

2011-08-12T14:09:00.000-07:00

O tenente da rua do bairro Peluso, o Pedro Batalha, era dono de um rancho próximo à rua de trás, atual Santa Cruz, na beira de um córrego sem nome que cortava a cidade vindo dos lados do Mangueiras. De sua propriedade brotava a água que abastecia o largo da igreja e a rua da União, ex Caxangá e atual coronel Júlio Soares. Este sistema foi inaugurado em 1886 por um tal Luiz Gonçalves Fontes, que nem rua tem.

Mas esse nome - Batalha - vem de longe.

Após a renúncia de Pedro I - em 1831, uma onda de loucura política e econômica desestabilizou o país. Assim que o regente Feijó tomou posse, várias províncias revoltaram-se. A história de todas elas foi parecida: grupos de liberais com ideais republicanos conseguia tomar o poder por algum período. Os conservadores reagiam com tropas legalistas e retomavam o controle. Tudo em dois, três meses. A única que se prolongou por mais tempo – 10 anos, foi a Farroupilha, no Rio Grande do Sul.

Nas Gerais, a Revolução Liberal de 1842 começou em Barbacena, dia 10 de junho, e terminou em 20 de agosto, em Sabará. Era um movimento político. De Barbacena partiram os primeiros impulsos revolucionários. De cara cortaram as comunicações com o Rio de Janeiro colocando abaixo uma ponte sobre o rio Paraibuna. Queluz - atual Conselheiro Lafaiete, que era a porta de entrada à capital mineira, Ouro Preto, foi tomada a 13 de junho. Diversos municípios reconheceram o tenente-coronel José Pinto, o famoso barão de Cocais, como presidente interino da província.

A situação se agravou quando alguns militares aderiram aos rebeldes. De Queluz, José Pinto passou a São João del Rei, mas cometeu o erro de não avançar sobre a capital mineira. Politicamente, receberam a adesão do ex-deputado Teófilo Ottoni, que partindo do Rio de Janeiro, chegou a Minas sob disfarce e com documentos falsificados. Sua chegada ajudou a espalhar o boato de que os farrapos, comandados por David Canabarro, apareceriam a qualquer momento para engrossar as fileiras dos revolucionários.

A pendenga pegou pra valer em 6 de agosto, quando os insurretos quase tomaram Ouro Preto. Os planos foram mudados e os revolucionários seguiram para Sabará. Lá enfrentam o barão de Caxias, que depois viraria duque e nome de cidade. Caxias, que tinha derrotado Bento Gonçalves e seus farrapos, levou a melhor e os líderes foram presos.

Na região de Ubá o conflito chegou dia 25 de junho. Os revolucionários, liderados pelo coronel Nezinho Pereira, atacaram e foram atacados por uma coluna legalista chefiada pelo tenente coronel Francisco Ataíde, que viria a ser o primeiro presidente da Câmara de Ubá, que ainda era vila em 1853. Morreu gente dos dois lados. Os revolucionários bateram em retirada, rumo a Santo Antônio do Paraibuna, que desde 1856 é conhecida como Juiz de Fora. Juiz de Fora, desde sempre, tinha vocação para paradas estratégicas.

O sobrenome Batalha surgiu quando o pai de Pedro, Manoel José de Souza, veterano legalista da luta de 1842, incorporou o apelido ao nome. O Manoel da batalha virou Mané Batalha. Em maio de 1920, o filho dele, Pedro, é obrigado pelo prefeito Júlio Soares a retirar seu rancho de cavalos do perímetro urbano. Em troca obtém isenção de impostos municipais e vira tenete. Neste ano houve censo geral no Brasil. Éramos pouco mais de 30 milhões. Basicamente um país de mendigos, industriais, fazendeiros, desempregados, comerciantes e operários, todos trabalhando para fazer deste o país do futuro. Era presidente Epitácio Pessoa, o primeiro que recebe um empréstimo americano: 50 milhões de dólares. Era o começo do fim, digo, fmi.

Certos mineiros - II

2011-07-25T20:07:00.000-07:00

Paulo Hugo Morais Sobrinho, o Paulinho Pedra Azul, é um cantor, poeta, artista plástico e compositor brasileiro nascido em Pedra Azul, no Vale do Jequitinhonha, em Minas Gerais, no dia 3 de agosto de 1954.

Com um estilo que varia do romântico à MPB, fortemente influenciada pelo Clube da Esquina, e com algumas composições de chorinhos, Paulinho tem diversos discos gravados, a maioria deles independentes. É também autor de telas a óleo e acrílico e de 15 livros, dentre eles “Delírio Habanero - Pequeno Diário em Cuba”, escrito durante visita à ilha de Fidel Castro.

Apesar de não ser um constante freqüentador da mídia de massa, Paulinho consegue ser conhecido por um segmento específico que envolve principalmente formadores de opinião.

Pesquisa feita pela AMAR (Associação de Músicos, Arranjadores e Regentes), o destacou como o segundo cantor mais conhecido de Minas Gerais, perdendo apenas para Milton Nascimento.

A sua canção mais conhecida é "Jardim da Fantasia", que, segundo o próprio Paulinho, á apelidada de Bem-te-vi. Uma canção de despedida...

"Bem te vi, bem te vi

Andar por um jardim em flor

Chamando os bichos de amor

Tua boca pingava mel

Bem te quis, bem te quis

E ainda quero muito mais

Maior que a imensidão da paz

Bem maior que o sol

Onde estás?

Nas nuvens ou na insensatez

Me beije só mais uma vez

Depois volte prá lá."

Certas canções

2011-07-22T05:56:00.000-07:00

Tenho várias canções em minha trilha sonora. Uma especial: “Equatorial”, dos Borges e do Beto. Quando escutava voltava no tempo. Tempo de mim. Tempo em que vivia no Rio, de janeiro a janeiro pegando onda, como se isso fosse a coisa mais importante a fazer.

“Equatorial” fazia isso comigo. Sempre acontecia. Mas sempre não é todo dia. Agora não acontece mais. “Equatorial” será sempre a canção tema da saudade de meu pai. Nem sei bem por que.Talvez seja pela lembrança de quando vivia com ele. Talvez não. Só sei que senti uma vontade maluca de escutar “Equatorial” hoje.

Uma vontade que chegou como se fossem as ondas do Leme ou das lembranças necessárias.

Meu pai era muito. Era muitos. Era todos. Provedor, brigador, defensor e brincalhão. Fez do Rio sua cidade, de Botafogo seu domínio e do América seu clube do coração. Fez de mim o que sou.

Quando nasci meu pai já o era de três meninas do Brasil. Durante minha adolescência era a autoridade sem porrada, sem grito, na palavra, no exemplo. Viveu uma vida sem muitos problemas. Nunca o vi preocupado, desgastado, desapontado. Era divertido. O som de sua risada era sinal de liberdade, de cumplicidade, de paciência, de relação. Isso me fez pensar que fiz o que quis de minha vida. Besteira. Tornei-me o que ele forjou.

Sou sua estante de livros, sua roda de amigos, sua caminhada na praia, sua cerveja gelada, seu vinho tinto seco. Sou sua mesa de trabalho arrumada, suas canções que falam de Brasil e de mundo. Sou sua paixão por Van Gogh, Nietzsche e Luis Gonzaga, sou sua tuba na Filarmônica e seu discurso em latim. Mas apenas um pedaço pequeno disso tudo.

Ele me ensinou que ainda falta muito para tornar-me a pessoa que quero ser. Tenho que ter paciência.

Minha estúpida cabeça de poeta é mesmo assim, quando soam os sinos, voam os pombos dentro de mim.

A lição sabemos de cor

2011-07-18T16:34:00.000-07:00

Nossa cidade é um conjunto de coisas e todas essas coisas se relacionam. Existe equilíbrio em alguns pontos e desequilíbrio em outros. A cidade é parte do município que também tem a sua zona rural e está dentro de uma bacia hidrográfica, que é a região servida pelos rios e córregos. Tudo isso faz parte de um ecossistema.

No Brasil essa causa sempre rendeu seminários, teses de mestrado, passeatas estudantis, engajamento de ONG’s e até um partido político.

Ubá também tem seminários, ONG ecologicamente correta e até representante político do Partido Verde. Tem até o “Dia da Manga Ubá”. Só não tem o dia do lixo urbano, o dia da despoluição sonora e principalmente, o dia da cidadania, que deveria ter um dia todo dia.

Olhando em volta, respirando fundo, ninguém seria capaz de achar que estamos bem. Todos gostaríamos que a paisagem fosse limpa e equilibrada, mas na verdade convivemos com uma degradação ambiental avassaladora, contínua, cruel, que transforma todos nós em agentes dessa destruição. Crescimento desordenado, ocupação das encostas, destruição dos mananciais, córregos transformados em escoadouro de esgoto “in natura”, trânsito ruim, caminhões e suas toneladas nas ruelas de bairros e do centro, carga e descarga sem regras ou horários e outros transtornos urbanos.

Desde a Miragaia, o Rio Ubá peleja e luta para continuar vivo, ou quase isso. Paradoxalmente, o que mantém seu movimento lento, grosso, com estranhas cores e cheiros, é o que o mata: o esgoto, bombeado através de aproximadas 30.000 válvulas de descarga doméstica. A cada descarga, algo próximo a 10 litros de água é despejado no rio, levando junto toda sorte de dejetos. Imagine uma média de 10 descargas/dia por válvula. Seriam três milhões de litros de água injetados diretamente no rio. Esse volume é que mantém o rio seguindo seu leito, do contrário, ele se transformaria numa poça escura e fétida. Isso sem contar o descuido e o descaso, tão nocivos quanto o esgoto.

O modelo de preservação que vigora em Ubá é o modelo imediatista e neoliberal que diz assim: “preservar essa área pra que? Vamos construir um novo bairro que ai vai ter casa pra todo mundo”. Mas não precisa ser em área de nascente, de mata, de encosta, área de risco, sem qualquer infra-estrutura.

O modelo atual diz também: “não interessa se tal fábrica polui. O importante são os empregos que ela gera.” É uma prática suicida porque tenta sobreviver em cima das feridas que cria. O modelo faz ameaças usando as fraquezas da sociedade. O mesmo modelo que hoje polui, amanhã estará vendendo filtros contra poluição. A mesma empresa que vende o agrotóxico, vende o remédio para o câncer que o agrotóxico causa. E as autoridades esquecem de uma coisinha básica: saneamento, reciclagem de lixo, reflorestamento também geram empregos, renda e qualidade de vida.

Se quisermos ser uma sociedade justa, igualitária, digna para todos, não podemos aceitar os argumentos e muito menos utilizar os métodos vigentes. Para limpar a nossa cidade demanda tempo, mas tem que haver um começo, não só pela de sobrevivência do meio ambiente, mas também pela sobrevivência dos nossos sonhos.

Certos Mineiros

2011-07-18T16:10:00.000-07:00

:"Fracassei em tudo o que tentei na vida.

Tentei alfabetizar as crianças brasileiras, não consegui.

Tentei salvar os índios, não consegui.

Tentei fazer uma universidade séria e fracassei.

Tentei fazer o Brasil desenvolver-se autonomamente e fracassei.

Mas os fracassos são minhas vitórias.

Eu detestaria estar no lugar de quem me venceu"

Darcy Ribeiro nasceu em Montes Claros em outubro de 1922. Formou-se em Antropologia em São Paulo (1946) e dedicou seus primeiros anos de vida profissional ao estudo dos índios do Pantanal, do Brasil Central e da Amazônia (1946/1956). Neste período fundou o Museu do Índio e estabeleceu os princípios ecológicos da criação do Parque Indígena do Xingu.

Dedicou-se à educação primária e superior. Criou a Universidade de Brasília, de que foi o primeiro Reitor, e foi Ministro da Educação, no Gabinete Hermes Lima. Mais tarde, foi Ministro-Chefe da Casa Civil de João Goulart e coordenava a implantação das reformas estruturais quando sucedeu o golpe militar de 64, que o lançou no exílio.

Exilado, viveu em vários países da América Latina, onde conduziu programas de reforma universitária, com base nas idéias que defende em A Universidade Necessária. Foi assessor do presidente Salvador Allende, no Chile, e de Velasco Alvarado, no Peru. Recebeu ainda títulos de Doutor Honoris Causa da Sorbonne, da Universidade de Copenhague, da Universidade da República do Uruguai e da Universidade Central da Venezuela.

Retornando ao Brasil voltou a dedicar-se à educação e à política. Elegeu-se Vice-Governador do Estado do Rio de Janeiro (1982), foi Secretário da Cultura e Coordenador do Programa Especial de Educação, com o encargo de implantar 500 CIEPs, que são escolas de turno completo para crianças e adolescentes. Criou, então, a Biblioteca Pública Estadual, a Casa França-Brasil, a Casa Laura Alvim, o Centro Infantil de Cultura de Ipanema e o Sambódromo, em que colocou 200 salas de aula para fazê-lo funcionar também como uma enorme escola primária.

Contava entre suas façanhas maiores haver contribuído para o tombamento de 96 quilômetros de praias e encostas, além de mais de mil casas do Rio antigo. Colaborou na criação do Memorial da América Latina, edificado em São Paulo com projeto de Oscar Niemeyer.

Elegeu-se Senador da República (1991), função que exerceu defendendo projetos, entre eles uma lei de trânsito para proteger os pedestres contra a selvageria dos motoristas; uma lei dos transplantes que, invertendo as regras vigentes, torna possível usar órgãos dos mortos para salvar os vivos; uma lei contra o uso vicioso da cola de sapateiro que envenena e mata milhares de crianças. Elaborou e fez aprovar no Senado e enviar à Câmara dos Deputados a Lei de Diretrizes e Bases da Educação Nacional - LDB, sancionada pelo Presidente da República em 20 de dezembro de 1996 como Lei Darcy Ribeiro.

Entre 1991 e 1992, planejou e fundou, em Campos, no Rio de Janeiro, a Universidade Estadual do Norte Fluminense - UENF (1994), com a ambição de ser uma Universidade do Terceiro Milênio. Durante a Conferência Mundial do Meio Ambiente - ECO 92 - realizada no Rio de Janeiro, em 1992, implantou o Parque Floresta da Pedra Branca, numa área de 12000 hectares, para se tornar a maior floresta urbana do mundo.

Ainda no exílio, começou a escrever os romances Maíra e O Mulo e, já no Brasil, escreveu dois outros: Utopia Selvagem e Migo. Publicou Aos Trancos e Barrancos, o melhor livro do Brasil, um balanço crítico da história brasileira de 1900 a 1980. Em 1992 foi eleito membro da Academia Brasileira de Letras.

Darcy Ribeiro faleceu em 17 de fevereiro de 1997. No seu último ano de vida, dedicou-se especialmente a organizar a Universidade Aberta do Brasil, com cursos de educação a distância, para funcionar a partir de 1997, e a Escola Normal Superior, para a formação de professores de 1º grau. Organizou a Fundação Darcy Ribeiro, instituída por ele em janeiro de 1996, com sede própria, localizada em sua antiga residência em Copacabana, com o objetivo de manter sua obra viva e elaborar projetos nas áreas educacional e cultural. Um de seus últimos projetos lançado publicamente, foi o Projeto Caboclo, destinado ao povo da floresta amazônica.

"... termino essa minha vida exausto de viver, mas querendo ainda mais vida, mais amor, mais travessuras. A você que fica aí inútil, vivendo essa vida insossa, só digo: - Coragem! mais vale errar se arrebentando do preparar-se para nada. O único clamor da vida é por mais vida bem vivida. Essa é, aqui e agora, a nossa parte. Depois seremos matéria cósmica. Apagados minerais. Para sempre mortos."

Um francês no Xopotó?

2011-07-07T13:13:00.000-07:00

Guido Tomas Marlière era francês. Era o que diziam. Nasceu em 1767. Foi soldado monarquista combatente da Revolução Francesa quando tinha 22 anos. Lutou ao lado da elite francesa, cuja base era a desigualdade social. Lutou, portanto, ao lado dos que perderam. Por isso mesmo foi obrigado a asilar-se na Inglaterra, onde não se deu muito bem, uma vez que, com as execuções do rei francês Luís XVI, em janeiro de 1793, e de sua esposa, Maria Antonieta, em outubro do mesmo ano, qualquer francês simpático ao antigo regime deveria estar bem distante de Paris.

Marlière então se manda para Portugal e se alista como porta-estandarte no exército do cambaleante Império Português, que foi invadido em 1807 por um general francês de 1,58 metros, vaca fardada de Napoleão, que queria forçar Portugal a entrar no bloqueio continental contra a Inglaterra. Dom João VI, que governava Portugal substituindo sua mãe Maria que havia surtado, depois de pensar bastante, decide não magoar sua tradicional aliada Inglaterra nem enfrentar Napoleão e seus canhões. Dom João resolve se mudar para o Brasil, trazendo na bagagem milhares de súditos leais, entre esses estava Guido Marlière.

Numa noite fria, gelada até, de novembro de 1807, um tumulto formava-se às margens do Tejo. Cerca de 15 mil mil pessoas dentro de navios ancorados preparavam-se para uma fuga quase que desesperada. Toda a realeza, boa parte da nobreza e as camadas mais altas do clero se amontoavam em pequenas embarcações rumo às naus, fragatas e escunas que atravessariam o Atlântico. Outros 20 navios da marinha mercante dividiam a pesada carga do espólio português rumo ao exílio forçado.

Em outubro de 1807, um mês antes da fuga, o príncipe regente e o rei Jorge III, da Grã-Bretanha, acertaram o apoio da marinha inglesa à transferência da sede da monarquia portuguesa para o Brasil. Em troca, a Grã-Bretanha ganhava o direito de ocupar a ilha da Madeira. Isso comprova que a ida da corte para o Brasil não foi um projeto pensado de última hora, apesar do desespero lusitano. Escoltados por navios da poderosa esquadra inglesa, deixaram Lisboa na madrugada fria e escura de uma segunda-feira, dia 30 de novembro. Na confusão da fuga, ouviam-se os gritos de Maria, a Louca: “deixe-me ficar que eu luto”.

Como agradecimento pela “bravura” na fuga, a Coroa Portuguesa no Brasil confere ao francês promoções militares em profusão: tenente, capitão e diretor geral dos índios, uma espécie de FUNAI colonial.

Quando João chegou aqui ele tinha somente 40 anos. O Brasil que ele encontrou estava em pé de guerra, ou de guerras. A solução encontrada pelos auxiliares mais diretos do rei foi convencê-lo a fazer guerra para desviar o foco dos problemas internos. Precedendo Bush, achavam que poderiam invadir a Guiana Francesa, lá no norte do país, para mostrar a Napoleão e aos inimigos brasileiros que Portugal também tinha macho, e dar um ultimato nos argentinos requerendo direitos sobre a Banda Oriental, atual Uruguai. Mas nem assim as coisas acalmaram. Para atenuar o estresse, João autoriza exterminar algumas tribos consideradas hostis. Segundo ele “para garantir a segurança nos caminhos reais”, criado pelos portugueses para unir a região mineradora ao litoral: é o “Caminho Velho” da Estrada Real.

Como diretor geral dos índios e sem muita cobrança imperial, Guido Marlière fez fortuna e conquistou um lugar na História. Em 1813 chega ao Presídio de São João Batista, hoje Visconde do Rio Branco, para abafar uma tentativa de rebelião. Fez o que achou que deveria fazer: calou os insurretos e ainda “civilizou” gerações de índios que haviam chegado por lá milhares de anos antes dele. Ele sabia que um dos maiores obstáculo para a ocupação da região não era a mata, mais quem a habitava. A região da pequena bacia do rio Pomba era considerada o último refúgio dos purís escorraçados pelos mineradores. Antes da vinda da Corte portuguesa para o Brasil, Dom João VI havia mudado a concepção política com relação ao indígena, isto é, estudava a possibilidade de “torná-lo civilizado e incorporado como súdito útil ao Império”. Daí o aproveitamento do militar francês Guido Marlière na tarefa de “civilização” dos indígenas da região, sendo considerado o fundador das localidades de Cataguases, Muriaé e Patrocínio de Muriaé. Por conta disso, contribuiu para a formação de povoados vizinhos a Ubá, como Sapé, atual Guidoval.

Guido já era major quando o príncipe Pedro estava em São Paulo recebendo ordens vindas de Lisboa tiravam-lhe o sono e o poder de príncipe regente. Quem deu esta notícia a Pedro foi José Bonifácio, usando uma mensageira belíssima e muito discreta. Junto com as ordens e os afagos, Pedro recebeu um bilhete manuscrito de Bonifácio: “É chegado o momento”. Foi uma espécie de “quem sabe faz a hora, não espera acontecer” colonial.

Não se sabe bem quem proclamou a independência do Brasil. Falam do príncipe Pedro, culpam a maçonaria e escrevem até sobre os proprietários de terras e escravos. Todos tinham interesses na separação de Portugal, que insistia em suprimir tribunais, proibir universidades e manter as derramas tributárias. Guido Marlière talvez não. Tanto que não vai a Ouro Preto em 30 de setembro de 1822, dia da adesão oficial da província de Minas Gerais ao novo Imperador. Sua alta patente praticamente o obrigava a estar presente, mas ele não foi. As idéias liberais de igualdade e fraternidade corriam o mundo e o absolutismo monárquico começava a ser questionado. Era difícil para o soldado monarquista entender que o poder realmente emana do povo e não dos reis. Em 1823 se auto proclama tenente–coronel, comandante da 8ª Brigada do Rio Doce, uma tropa paga criada por uma Carta Régia Imperial de 12 de setembro de 1820, para por fim a uns índios selvagens que transitavam pela estrada, já aberta, de Minas à Corte. Era o “pacificador” em ação novamente.

Guido Tomas Marlière morreu em 1836, cinco anos depois de Pedro II ser aclamado, e quatro antes de subir ao trono. Tinha 70 anos e era coronel de cavalaria.

Como Ubá deu no que deu...

2011-07-07T12:12:00.000-07:00

Assim como outras cidades, Ubá conserva o hábito de atribuir a uns poucos a construção da sua história. Esses poucos são cultuados e perpetuados nos logradouros e nos livros como verdadeiros autores dos acontecimentos mais importantes destas bandas do Xopotó. Essa visão estreita esquece as transformações naturais de uma sociedade e a participação da massa anônima que não aparece nas placas de rua nas esquinas da cidade. Mas para percebermos isso temos que tentar uma viagem que ajudará a entender melhor as paisagens que observamos na terra da manga e do Aymorés.

Se prestarmos atenção nas pessoas - e nas histórias das pessoas - vamos perceber que a organização do espaço é resultado de uma série de fatores - históricos, sociais, econômicos, culturais e até naturais. Para entendermos o que aconteceu à nossa volta, é necessário o conhecimento e a análise de fatos e ações que aconteceram no passado e sobre os quais foram se somando e sucedendo novos fatos e novas ações. Anônimas ações em sua maioria. Preste atenção: quando os primeiros exploradores aqui se aventuraram, defrontaram-se duas visões de mundo completamente opostas: a selvageria e a civilização.

Aos olhos dos destemidos novos bandeirantes da Mata mineira, os pobres puris eram “vadios”, não produziam nada de valor comercial. Na visão dos indígenas, os esquisitos e fedorentos aventureiros possuíam objetos de valor, principalmente ferramentas.

Ao descobrir matas cheias de oportunidades, os invasores - alguns portugueses e outros nem tanto - perceberam que necessitavam de mão-de-obra para explorar. Os indígenas, por sua vez, enviavam moças para casar com os brancos - que em troca lhes forneciam os objetos desejados. Casando com as índias, os brancos passaram a ter cunhados e parentes nas aldeias. Assim conseguiram pôr milhares de índios a seu serviço. Em todo o Brasil foram gerados mestiços, os mamelucos, que aprenderam com as mães índias uma sabedoria acumulada durante dez mil anos. Desse encontro resultaram dois fatores fundamentais para sermos esse povo bacana: a mestiçagem do corpo e da cultura.

Ubá viveu toda essa grande contradição: de um lado, a capacidade de integrar raças e culturas; de outro, a desigualdade social e a discriminação racial. Só que isso não aparece nos livros nem nas comemorações dos 154 anos.

Apesar das minhas roupas rasgadas...

2011-07-06T15:46:00.000-07:00

Esta é uma crônica sobre liberdade. Sobre qualquer liberdade. Até a de fazer uma crônica sobre liberdade. Tenho livre arbítrio. Deus me deu essa prerrogativa. Prometo usar sem abusar. Pensei em escrever sobre a liberdade bebendo na fonte dos Filósofos, viajando rapidamente por Sócrates, Platão e Aristóteles. Desisti.

Achei que não poderia cometer esse pecado. Os gregos estremeceriam nos túmulos.

Cheguei a ensaiar alguns passos dentro da estética e da ética religiosa, mas esbarrei em minha formação cristã ocidental, hermeticamente fechada em minha ignorância eclesiástica. Sonhei em usar o pensamento renascentista, mas Michelangelo e da Vinci fugiram da responsabilidade de inspirar qualquer conceito de liberdade. Entrei em “sites” moderninhos que relacionam a liberdade com a violência, com a Revolução Industrial e com a mais valia. Ficou complicado, mas daria para escrever uma tese contextualizando a liberdade do homem, desde o sapiens até os vascaínos, usando ferramentas e exemplos já utilizados por George Orwel, Stanley Kubrick, e Wood Allen.

Claro que as Guerras Mundiais, a intolerância étnica, o militarismo, a derrota do Eixo e Hiroshima ilustrariam minha pretensiosa crônica decantando a liberdade. Mas desisti de escrever. Desisti porque para ser interessante essa crônica teria que contemplar a liberdade desde o Jurássico, passando pelos anos 60 com o “é proibido proibir” dos franceses, até as Torres Gêmeas e a loucura americana. Teria que fazer pensar na globalização e o fim da teoria do neoliberalismo libertador. E isso eu não sei fazer.

Por conta disso chequei uma conclusão, mesmo que não seja exatamente o fim, mas o que vem depois disso: para escrever sobre liberdade tenho que parar de tratá-la como bordão, como produto, como slogan publicitário. Essa banalização contribui efetivamente para nivelar por baixo conceitos e idéias de resgate da cidadania, melhor solução que encontro para liberdade. Afinal não é o excluído que trafica ou o menino que nasceu num gueto de favela e resolveu ser bandido, ou ainda o operário de salário mínimo que se marginalizou para sustentar a família o grande inimigo da liberdade. Ou vocês acham que os derrotados pela miséria não querem ser livres?

Meus apelos deveriam ser direcionados para os banqueiros que não pagam impostos, aos latifundiários que matam camponeses, aos laboratórios e aos planos privados de saúde que fazem a regra do jogo, à televisão com sua programação de violência e mentira. Os apelos deveriam atingi-los e envergonhar o executivo desonesto, o parlamentar corrupto e judiciário comprometido; aos “bispos” com letras minúsculas que roubam dízimo de empregadas e operários; a polícia que assusta mais do que acalma; os traficantes colunáveis e os viciados que moram nas ‘Vieira Souto’ da vida. É claro que até eles querem ser livres, mas são eles que fabricam a miséria e a violência.

Minha solidariedade aos que vivem comigo a utopia de um mundo mais justo.

Violência do jeito que se sente

2011-07-06T12:46:00.000-07:00

O que você mudaria na sua vida?

Com que você anda convivendo e não agüenta mais?

Vamos lá... Faça um esforço. Deve haver muita coisa errada a seu redor e você nem da conta. Os arrependimentos não entram nas estatísticas. Nem os vacilos. “Ah, se eu tivesse escutado meu pai... Se eu tivesse casado com ela. A terceira fortuna do estado... Devia ter feito vestibular para biblioteconomia. Hoje estaria tranqüilo... Se eu tivesse ido. Se não tivesse...”

Nossas acomodações ficam na maioria das vezes exclusivas do público interno.

Sofremos calados.

Esta semana tive mais uma prova de que não estamos neste planeta a passeio. Isso não é bem uma viagem de férias. Tudo vem, passa por nós e se vai. Tudo e todos que amamos se vão. Cedo ou tarde.

Perdi um amigo esta semana. 37 anos.

Não nos víamos a cinco.

Nesse tempo deixamos de nos encontrar em casamentos, aniversários, festas, festas e outras festas. Tinha um filho da idade de um dos meus, cinco anos. Fui ao enterro. Viajei mais de oito horas. Fico pensando se ele me ligasse convidando para uma pelada ou um churrasco. Será que eu despencaria de Ubá a São Lourenço? Com certeza não iria.

Ele vivia em São Lourenço, vivia me convidando, nunca fui.

Queria, profundamente, mudar isso. Não é possível. Despedi-me de um amigo chorando muito, arrebentado por dentro, arrependido por não ter sido menos burocrático. Menos acomodado. Menos mesquinho. Menos normal.

Fui enterra-lo sem ter sido convidado. Ele não teve tempo.

Essa vida, às vezes, é bem mediocrezinha.

Até um dia, meu amigo.Nessa calma cristalina eu te encontro qualquer dia. A gente se encontra. Não mais no amarelo de um sol nem na cerveja de um bar.

Juro que gostaria de ser poeta pra explicar isso melhor.

Portas fechadas

2011-07-06T12:31:00.000-07:00

José saiu de casa muito cedo. Mulher e três filhos ainda dormiam nos dois cômodos que fez nos fundos da casa de sua sogra. Sem tempo e zelo para o café ralo e puro, caminhou apresado rumo ao ponto da única linha de coletivos que serve sua comunidade. O bruto veio atrasado, lotado e mal cuidado. Tarifado pela ida e pela volta por meio dia de serviço que José nem tem.

Horas intermináveis, com fumaça e buraco, pigarros e bocejos. Parecia uma coreografia mal ensaiada com bailarinos como ele. Fim do primeiro trecho, numa Central do Brasil muito longe de ser 'róliude'. José entre centenas, milhares talvez, de outros josés, manés e bonés. As portas fechadas por preocupação, o dia começando lá fora e a cidade descobrindo seus sons e sonhos urbanos. Camelôs e prostitutas; menores abandonados; ladrões e trabalhadores; todos em um mesmo fundo de tela. Vários josés, centenas de marias, outros tantos anônimos, disputando uma corrida sem chegada, sem podium, sem nada.

José confere o recorte de jornal: “Temos vagas”. Sonha novamente, pensa na mulher, nos filhos, na cachaça e no farto almoço. Na marmita, abobrinha frita e carne de pescoço. Mais lotação, mais condução, mais confusão. De novo lotado, de novo mais caro, José sacudindo rumo ao endereço recortado, mal cortado. No ônibus, um grito, um susto, um assalto, um beijo, um pastor e duas putas. Um motorista rude, um cobrador sem alma, um ponto final longe da calçada. Desce José, com o papelzinho na mão e uma esperança na cabeça. Fosse ele um cineasta do cinema novo, faria um daqueles filmes que não são compreendidos.

Desembola o papel e confirma o endereço. “Há Vagas”. José sorri, mas nem percebe. Tempo não tem, mas lhe deram. Porta fechada. Reabre depois, quando o chefe quiser. José vê a obra, João olha as horas, caminha na calçada pro tempo passar, mas a fome não passa. Espera na banca, lendo manchetes com outros josés, algumas marias: Palestinos e atentados, Congo e campos da morte, Grécia e desespero, dólar despenca, demissão de metalúrgicos, assassinatos de sem-terra, mandantes absolvidos, explosões de bueiros, topetes e jogadores de futebol, frutas e mulheres, impunidade, crime organizado e polícia desorganizada, seca malvada, chuvas ingratas, padres pedófilos e comunistas ungidos, políticos canalhas e descuido ou descaso, maracutaias e deputados, besteiras e mulheres peladas.

José pensa no bairro, na rua, na vila. Lembra do barro, do mato, dos ratos. Imagina ambulância, hospital, doutor, vacina, saneamento, escola, condução, jornal, prefeito e polícia no seu bairro distante, feudo de traficante. Ri sozinho do dengo, do Mengo e da vida. Vasculha a memória, se lembra de um sorriso que deu na infância, doce lembrança no sal da avenida cinzenta que mantém portas fechadas.

Seis da tarde, hora de ir embora, gente com pressa andando ligeiro, esse é o Rio de Janeiro. Na volta pra casa, o pensamento distante, a promessa quebrada, um guarda safado, um bandido estirado, dois ônibus lotados, os últimos trocados, o santo xingado, sua rua esburacada, sem poste, sem ambulância, sem segurança, um cachorro enjoado lhe morde o calçado, José chuta o bicho pro lado. Nesse instante surge a vizinha: “Não chuta o cachorro, José, violência não!”

José nem responde. Não tem nem por onde.

Em casa, porta fechada.

Topetes e os bonés de churrascaria

2011-07-04T19:20:00.000-07:00

Essa crônica é sobre futebol. Mais especificamente sobre a seleção brasileira, ou ainda, o que parte da mídia pensa que a gente sente pela seleção. Coisas tipo “pátria de chuteiras”, “seleção brasileira é orgulho nacional”, “treinador da seleção é o cargo mais importante da nação”, e - ah, essa é ótima - “amor à camisa”.

Após o empate com a terrível e temível Venezuela, os repórteres, uníssonos, ressaltaram a humildade do Mano, a garra do time, e o (Deus do céu) amor à camisa. Só sei que pareceu que sou talvez o sujeito menos brasileiro que existe. Não sinto nada disso. Nunca achei que fosse pessoal, mas agora tenho certeza. Principalmente depois que o Galvão Bueno falou que o Ganso estava “com lágrimas nos olhos”.

Juro que achei que aquela vibração dos reservas confraternizando com os titulares fosse orientação tática do treinador. Nunca imaginei que todos se emocionariam com o abraço do goleiro reserva no titular. E o Galvão lá, me provocando... “Haja coração!” (sete vezes em dois minutos).

Acho que meu país me abandonou, e comigo dentro, o que é pior. Será que deixei de ser brasileiro ou o ufanismo exagerado ainda não me afetou? Mas apesar de minha estranha indiferença, a festa comia solta. De repente, os discursos se misturavam. Era um tal de “união do grupo...”, “...um ajudando o outro...”, como se o Brasil de Brasília fosse o mesmo que o Brasil do Elano. Confesso que não sou a pessoa mais indicada para falar das coisas do futebol. Na prática não passo de um esforçado marcador do Alan, alambrado, e na teoria, torço pro Fluminense. Só isso justificaria minha não adequação para as quatro linhas. Mas de bom senso eu entendo. Aos poucos venho desistindo do futebol. Os culpados de minha retirada estratégica são vários, a começar por mim. Sempre vi o futebol como uma coisa quase viva. Desforme, desequilibrada e fascinante. Na cabeça a CBF, sanguessuga, cega, surda, às vezes muda (exceto em juízo). Capaz de vender as cores da bandeira como uma coisa, como se realmente aquilo que eles vendem fosse a pátria. Logo depois deles, os cartolas dos clubes, que fazem desses uma extensão de seus domínios. “Eu ganhei, nós empatamos, eles perderam”.

O tronco, os jogadores, os artistas do espetáculo. Impávidos, limitados, “tatibitantes”, com seus carrões e CD’s duvidosos. A estupidez anabolizada, a falsa destreza, os bonés de churrascaria. São obedientes, sorridentes e desorganizados. Enfim, a própria seleção natural de Darwin. Na alma, a torcida, que nem existe mais, quer dizer, existe, mas não é torcida. São bandos. Dois bandos acéfalos. Um de bandidos que pixam, que apedrejam, que jogam bombas, que matam. Outro ridículo, com cartazes “alô, Galvão, filma nós”. Existe outra torcida, eu sei, mas essa não aparece na TV do Galvão, que continua fazendo sua feira via satélite, elogiando pernas de pau comissionados.

Esse comércio suplantou a ditadura que pregava a pátria de chuteiras. O Futebol S.A. tirou a alegria do futebol. Tirou o charme, a beleza, a decência. Moral da história: sinto que o Brasil está me abandonando sem que eu saia dele. Eu precisava dividir isto com você. Quem sabe eu não esteja sozinho nesta loucura que chegamos. Se por acaso você estiver na mesma situação, mande um sinal para que eu possa tirá-lo desta depressão. Pode ser divertido a gente se unir para não torcer para ninguém.

Portas fechadas

2011-07-04T19:07:00.000-07:00

José saiu de casa muito cedo. Mulher e três filhos ainda dormiam nos dois cômodos que fez nos fundos da casa de sua sogra. Sem tempo e zelo para o café ralo e puro, caminhou apresado rumo ao ponto da única linha de coletivos que serve sua comunidade. O bruto veio atrasado, lotado e mal cuidado, tarifado pela ida e pela volta por meio dia de serviço que José nem tem. Horas intermináveis, com fumaça e buraco, pigarros e bocejos.

Parecia uma coreografia mal ensaiada com bailarinos como ele.

Fim do primeiro trecho, numa Central do Brasil muito longe de ser holywoodiana. José entre centenas, milhares talvez de outros josés, manés e bonés. As portas fechadas por preocupação, o dia começando lá fora e a cidade descobrindo seus sons e sonhos urbanos. Camelôs e prostitutas, menores abandonados, ladrões e trabalhadores, todos em um mesmo fundo de tela. Vários josés, centenas de marias, outros tantos anônimos, disputando uma corrida sem chegada, sem podium, sem nada.

Desembola o papel e confirma o endereço. “Há Vagas”. José sorri, mas nem percebe. Tempo não tem, mas lhe deram. Porta fechada. Reabre depois, quando o chefe quiser. José vê a obra, João olha as horas, caminha na calçada pro tempo passar, mas a fome não passa. Espera na banca, lendo manchetes com outros josés, algumas marias: Palestinos e atentados, Congo e campos da morte; Grécia e desespero, dólar despenca, demissão de metalúrgicos, assassinatos de sem-terra, mandantes absolvidos, tiros na prefeitura; Neymar e Ganso; Sarney e impunidade, crime organizado e polícia desorganizada, seca malvada, chuvas ingratas, padres pedófilos e comunistas ungidos, políticos canalhas e descuido ou descaso, maracutaias e deputados, besteiras e mulheres peladas.

Os sons da rua, uma rua do Centro, ambulância e pedintes, freadas e discussão, vitrines e ofertas, estudantes e secretárias, gravatas e apertos. José confere a porta fechada, fila de dez, doze talvez. Mais uma vez, a porta fechada se abre pro aviso – “ficha só depois do almoço! – procurem o dotô!”, que vai ver, nem formou, mas é doutor. José ganhou tempo sem pedir, pensa na mulher, pensa nos meninos, dois na escola sem professor, um com a avó. A mulher na lida, na luta, faxinando o sustento em casas vizinhas. Lembrou da promessa: “Só volto empregado!” Perdeu meio dia, mas não a marmita. Almoça sentado, é abordado por um PM fardado, os documentos mostrados, a dúvida, o esculacho, o desrespeito, a vergonha e a porta fechada. José pensa no bairro, na rua, na vila. Lembra do barro, do mato, dos ratos. Imagina ambulância, hospital, doutor, vacina, saneamento, escola, condução, jornal, prefeito e polícia no seu bairro distante, feudo de traficante. Ri sozinho do dengo, do Mengo e da vida. Vasculha a memória, se lembra de um sorriso que deu na infância, doce lembrança no sal da avenida cinzenta que mantém portas fechadas.

Porta aberta, José se assanha, se apressa e se apresenta pro mestre de obras que tem emprego e afilhado, José chegou tarde. Porta fechada. Mais uma na cara. José desde cedo na rua, procurando trabalho, não quer ser bandido, não quer sem mendigo, não quer ver seus filhos chorando ou no crime, quer trabalho e cidadania, quer respeito e cafuné na nuca. José chora pra dentro, soluça escondido. Seis da tarde, hora de ir embora, gente com pressa andando ligeiro, esse é o Rio de Janeiro. Na volta pra casa, o pensamento distante, a promessa quebrada, um guarda safado, um bandido estirado, dois ônibus lotados, os últimos trocados, o santo xingado, sua rua esburacada, sem poste, sem ambulância, sem segurança, um cachorro enjoado lhe morde o calçado, José chuta o bicho pro lado. Nesse instante surge a vizinha: “Não chuta o cachorro, José, violência não!”

José nem responde. Não tem nem por onde.

Em casa, porta fechada.

O Capitão-Mór é inocente. Fui eu quem inventou Ubá

2011-06-28T05:18:00.000-07:00

‘’Tenho lido muitas coisas, conversado com pessoas...’’

Sei que existem muitas histórias sobre como Ubá deu no que deu. Vários sites, oficiais ou não trazem uma versão. E é tanta fantasia que fui até capaz de criar a minha. Sei que pode ser torta, pode ser incompleta, mas é minha. Se não concordar, escreva a sua. Lerei encantado.

Tudo começou lá atrás, quando os colonizadores decidiram pela formação de um novo caminho, o “Caminho Novo”. Sua construção começou no pelo final do século 17 pelo filho do Fernão Dias Pais - um dos mais renomados matadores de índios da colônia - , Garcia Pais. A viagem pelo Caminho Novo demorava - em média - 45 dias: começava no centro da cidade do Rio de Janeiro próximo a atual Praça XV de Novembro, seguia até o rio Iguaçu, depois o rio Pilar. A partir de Pilar, atual cidade de Duque de Caxias, iniciava-se a subida da muralha, ou melhor, da serra, seguindo para Paty do Alferes em direção ao rio Paraíba do Sul. Daí, Juiz de Fora, até atingir a região de Vila Rica - atual Ouro Preto. A partir desse ponto retomava o percurso do Caminho Velho até ao Arraial do Tejuco, a bela Diamantina.

Ao longo do percurso entre o porto do Rio e os minérios, novos caminhos e novas roças surgiram e essas foram fundamentais para o processo de povoamento da Mata Mineira. Facilitada pelo manso e navegável Rio Pomba, a penetração na área central da Mata Mineira alterou o espaço geográfico para sempre. A inserção do homem em uma paisagem nova, desafiadora, complicada até, não se constitui apenas em uma mudança de lugar, mas em uma mudança de padrão de comportamento. O conceito de região caminha na mesma direção do conceito dessa transformação. Um território, uma vila, um curato, uma cidade, um conceito de “minha terra” é constituído por lugares diversos, com variadas relações econômicas, sociais, naturais e políticas. Esse aspecto retira do conceito de região uma idéia de naturalidade, um sentido que aconteceria de qualquer jeito, com outras pessoas, com outras cabeças, com outras sentenças. Não aconteceriam. Não mesmo. Nunca.

Os homens e mulheres que desbravaram essas “terras abençoadas por São Januário”, provocaram uma alteração significativa. Claro que a região já era habitada por um povo nativo, mas a ação desses 'loucos santos' deu nisso que vemos hoje pelas ruas da história. A Mata Mineira, apesar de ainda não possuir esta designação, deve ser considerada mais do que uma mera área de interligação entre as Gerais e o Rio de Janeiro no século XVIII. Deve ser considerada uma região de efervescência política, cultural e social, diferenciada de todas as outras. Nem melhor, nem pior. Apenas diferente.

O Caminho Novo já era alvo de preocupações por parte da Coroa. E a principal preocupação era a ocupação da região. Muitos consideram como data inicial do movimento de ocupação da Mata Mineira o ano de 1750, quando uma expedição liderada por um mameluco chamado Inácio Ribeiro saiu de Ouro Preto e alcançou o rio Pomba. O contato com os índios da área não foi pacífico. Longe disso. Mas as balas sobrepujaram as flechas. Inácio estabeleceu-se em uma roça na Serra das Emerências, bem próximo da atual cidade que herdou o nome da serra, acrescido de uma corruptela holística: Mercês. Atrás do sucesso do mameluco Inácio, mais algumas expedições tentaram a sorte. A maioria fracassou, mas um capitão chamado Chico Pires conseguiu “apaziguar” à bala alguns índios coroados, mais armados e amados do que os mansos puris, que habitavam a região do rio Pomba. Foi talvez o primeiro relacionamento amistoso, ou melhor, menos violento entre brancos e índios.

O sucesso do Chico possibilitou que em 1764 fosse criada pelo governador da capitania das Gerais, Luís Lobo, a Freguesia do Mártir São Manoel do Rio da Pomba e Peixe dos Índios Coroados e Coropós, nome grande para pouco ouro. Somente com a chegada de um enviado especial da Coroa, o padre fôrro Manoel de Jesus à região, em 1767, foram construídas as primeiras casas que deram origem ao primeiro vilarejo na área onde hoje se localiza a cidade de Rio Pomba. Essa ação do padre confirma a ação ‘evangelizadora’ na capitania de Minas Gerais na segunda metade do século 18, tal como ocorreu nas capitanias do Rio de Janeiro e de São Paulo ao longo dos séculos 16 e 17. Isso comprova que a ação não foi natural, mas planejada.

Muito se lê que a ação missionária do padre Jesus Maria era uma ação isolada, desprovida de características políticas, sem a presença de negros escravizados. Entretanto, analisando um livro de registro de batismos percebe-se que entre de novembro de 1767 e janeiro de 1772, foram realizados mais de 100 batismos em Rio Pomba, sendo que 45 de indígenas e 22 de escravos que seguiam junto com o padre para a colonização da região. O registro de escravos e brancos sendo batizados na Freguesia de Rio Pomba é indicativo da intenção colonizadora da região, indo muito além da característica exclusiva de missão ou aldeamento como foi normalmente definido por muitos historiadores e os ‘controlC + controlV’ da internet. Mas isso não diminui em nada a ação do padre Maria. Pelo contrário. Não deve ter sido fácil convencer a malta de “tal despropósito”.

Esse movimento ao longo do vale do Rio Pomba, principalmente a chegada do homem branco nessas bandas é indicativo da queda da atividade mineradora. Mas também mostra que outras atividades já faziam transformações na região. Do Pomba ao Xopotó, um pulo. Do Xopotó até seu afluente menos famoso, o ribeirão Ubá, pulo menor ainda. E foi depois desses pequenos pulos, fugas, aventuras e perigos que inventaram Ubá.

Quer saber do capitão? Ele veio depois... bem depois...

O resto é perfumaria.

Ponto de Ironia

2011-06-18T20:03:00.000-07:00

Millôr Fernandes, escritor, chargista e humorista genial, pensa que deveríamos criar um sinal ortográfico de ironia. Ele acredita que isso “facilitaria muito a vida dos que não conseguem entender meias palavras”.

Afinal, quem é dono da notícia? O assinante, o consumidor avulso, o anunciante ou o editor e seus interesses?

Vivemos em um planeta sem juízo, mas tão sem juízo que existem seres humanos que são pagos quase que exclusivamente para mentir.

Existe uma categoria especial de jornalistas, do tipo que manipula e falsifica informações, criadores da “grande mentira”, que antes de ser habitante das redações, estúdios e agências do mundo inteiro, deveria ter sido acadêmico de jornalismo.

Essa gente não acha que a independência de um jornal exige que os interesses comerciais estejam separados do conteúdo. Não acha, por exemplo, que nenhum anunciante, nenhuma empresa, nada deve interferir nas notícias, artigos, colunas, fotos e até charges que um jornal publica.

Penso que se um jornalista, mesmo sozinho e no escuro, pensa ou age diferente disto tem outro nome. Não deveria ser chamado de jornalista. Na pior das hipóteses, entre aspas, assim: “jornalista”. A maneira como esse “jornalista” apura e trata a notícia e a maneira como trata os leitores, mostra bem a cara do profissional, que se trabalhasse em um tablóide de humor seria mais interessante. E autêntico.

Em minha utópica sociedade, sem ética não há Jornalismo, sem Jornalismo não há democracia, e sem democracia não há nada. Só escombros.

“Quantas guerras terei que vencer por um pouco de paz”

2011-06-18T18:35:00.000-07:00

Charles de Gaulle e a Argélia inteira sabem o que significa estes versos.

O mesmo podia ser dito de Hitler, Mussoline, Papa Doc, Bush e outros menos famosos, mas tão ditadores quanto.

Mas talvez a dominação cultural seja apenas um pedaço do mal que uma colonização exploradora provoca.

“Guerra é paz nas estradas”.

Essa frase de pára-choque de caminhão, propaganda que é de uma fábrica de carrocerias, provoca humor e filosofa - sem querer - na ambiguidade dos sons e significados de guerra e paz.

Cultura e cultuar; imitar e criar. Não existe conflito onde há prosperidade e onde há prosperidade há democracia, e onde há democracia, logo existirá justiça social, e com justiça social aflora cidadania.

Se um povo está em litígio com seus dominantes, se há um desejo de libertação, se líderes inflamam com segurança e propriedade, a aculturação, a conivência e subserviência ficam em cheque. Aos dominantes não interessa conflitos. Aos dominados não resta opção. Ou dançam o roquenrol ou não dançam. Ou consomem os hortifruti anabolizados ou não recebem o remédio para o câncer que eles provocam.

Dominação Cultural mata mais do que mil soldados.

Qualquer injustiça cometida em qualquer lugar do mundo é um perigo para a justiça de qualquer outro lugar do mundo. Injustiça que há no idioma descaracterizado, nas tradições esquecidas, na liberdade vigiada, no assistencialismo chapa branca, na falta de escolas, no excesso de escolta, no desapego à família, na destruição de sonhos.

Entrelinhas

Durante a guerra do Vietnã, aviões americanos bombardeavam aldeias vietnamitas com camisinhas de um tamanho exagerado. A intenção era intimidar os inimigos fornecendo uma idéia equivocada do tamanho da anatomia dos soldados da América. Com tanta “sabedoria” assim, como eles conseguiram perder a guerra?

Congados, Folia de Reis e Festas Juninas

A cultura popular perdeu espaço na sociedade moderna, mas resiste. Em Ubá, Congados, Folias de Reis e Festas Juninas ainda convivem com a “videogueimização” da cultura contemporânea. Meninos ainda jogam bolinhas de gude e a tradição parece que se renova, num antagonismo vibrante que resiste.

Cultura é talvez o mais amplo termo que se usa para qualificar uma atividade ou expressão. Mas o que realmente pode ser considerado cultural?

Música, teatro, artesanato, dança, folclore, cinema, festas populares, eventos religiosos, tudo isso é cultura?

Televisão é cultura?

O que o povo ubaense pensa e precisa em relação a atividades culturais? História é cultura?

São muitos questionamentos com várias possibilidades de respostas. Evasivas, completas, sonhadoras, indignadas, apaixonadas. Todos têm uma definição e até mesmo uma predileção.

Como diria Marques de Pombal, desde Cabral e seus marujos entendemos o que significa dominação e dominados.

Sem choro nem vela

2011-03-28T07:16:00.000-07:00

Basta um atleta tupiniquim se destacar, ganhar uma medalha ou prêmio que lá vai uma equipe de reportagem mostrar a infância sofrida, a família humilde, lutando contra tudo e contra todos. Ao final da cena, uma ou duas lágrimas.

Esta é a receita do sucesso.

É como se diretores, redatores e repórteres não soubessem tratar a coisa de outra maneira. Qualquer fato da vida real que mostre sofrimento, angústia ou desespero alavanca os índices de audiência e garante o emprego de uma cambada imediatista que usa respeito como figura de retórica.

O (desculpe o chavão) sangue, o suor e as lágrimas da verdade cotidiana de corações e mentes comuns inundam o repertório de imagens sem conteúdo, que tenta por descuido ou incompetência, transformar algo duro, cruel e latente em espaço para o patrocinador.

Que essas palavras de crítica não sejam confundidas com um apelo a censura. Nunca! Jamais! Em tempo algum! Isola, pé de pato, mangalô, três vezes. Isso não volta mais. Mas infelizmente, a falta de censura é confundida com falta de escrúpulos. Nossa mídia confunde emoção com deslumbramento, irracionalidade com liberdade de imprensa, violência banal e gratuita com “jornalismo verdade”.

Somente para efeito de ilustração: as entrevistas nas páginas coloridas de uma revista semanal custam em média R$ 35 mil. Mostrar a casa e a cara numa outra revista colorida e descartável vale R$ 30 mil e pode ser pago em até 12 vezes. Até ano passado conseguir uma entrevista com um apresentador, um apresentador de peso, valia qualquer coisa a partir de R$ 16 mil. Cantar em um programa dominical de uma rede de TV já foi mais caro. Hoje por R$ 6 mil canta-se no palco de um deles.

Parece censura, e é.

Preciso me reciclar.

Valdo e Tó

2011-03-24T16:16:00.000-07:00

Aquela discussão começou quando Tó acusou Valdo de trapacear num jogo de búlica. Ele não se conformava em perder todas as bolinhas para Valdo. Só no bafo de figurinha que Tó ia a forra. Arrasava Valdo e partia pra briga que só terminava com a chegada das mães.

No colégio, brigas. Desde sempre. As mesmas namoradas em épocas diferentes; salas distintas disputando torneios; monitores de turmas diferentes... em tudo competiam e revezavam vitórias. Na faculdade pertenciam a partidos e chapas distintas. Tó ganhou o DA, mas Valdo o DCE. Na eleição seguinte a coisa inverteu.

Valdo formou primeiro, mas a festa do Tó foi melhor.

Estagiaram em empresas diferentes e foram contratados em definitivo no mesmo mês. Tó ganhava mais, mas Valdo trabalhava menos. As duas empresas disputavam as mesmas concorrências e lançavam obras fantásticas. Tó foi promovido a gerente de projetos enquanto Valdo ganhou uma bolsa na Europa. Comemoraram no mesmo bar e se estranharam novamente quando escolheram a mesma mesa.

Eram casados com duas irmãs que se frequentavam. Tinhas filhos que eram amigos, brincavam, estudavam e viajavam juntos. Quando mudou para Londres com a família, o filho de Tó foi junto, para estudar. Valdo ficou sabendo que Tó tinha sido novamente promovido. Agora era diretor da empresa. Valdo voltou e buscou uma promoção.

No sindicato, partidos diferentes, chapas diferentes. Valdo era presidente. Tó, dissidente, criou um sindicato alternativo só para brigar. Valdo protestou, brigou e decidiu ir até o fim. Candidatou-se a deputado num partido. Tó em outro. Foram eleitos. Valdo teve 43 votos a mais que Tó. Brigaram.

No Congresso, nem se fala. Valdo acusava Tó de vendas de ‘habite-se’ e Tó dizia a qualquer um que tinha provas que Valdo estaria envolvido em escândalos financeiros. Valdo afirmava que possuía um dossiê completo das armações de Tó, que se defendia dizendo que o dele era maior ainda. Brigas.

Enriqueceram.

Eram padrinhos de diferentes escolas de samba e clubes de futebol que alternavam campeonatos, vitórias, derrotas e desentendimentos. Muitos até.

Um amigo comum - e eles tinhas vários - resolveu intervir e acabar com o problema. Convidou os dois para uma conversa franca, definitiva, onde, talvez, conseguiriam acabar com as diferenças que acumularam desde a infância. Sem brigas. Pegaram caminhos diferentes para chegarem em horários diferentes.

Tó chegou primeiro.

Valdo não chegou.

Valdo nunca mais chegaria a lugar algum.

Pela primeira vez Tó se conformou com a derrota.

Esculhamba baixinho

2011-03-22T06:35:00.000-07:00

Tem gente que acha que o português falado no Brasil é mais parecido com o espanhol do que o português de além mar, o português alfacinha, o português alentejano. Exagero. Falamos português, mas um português suingado, com generosas doses do tupi-guarani.

Falamos “uai” e “cabra da peste”, com a mesma naturalidade como falamos ‘parcimonioso’ ou ‘encaminhamento protocolar’. Isso é ginga brasileira, é adaptação, é metamorfose. Mas aqui no Brasil também falamos um dialeto português-inglês. Vamos a shopping centers comprar um jeans no off price. Pedimos um fast food pelo delivery.

Existe uma entidade internacional chamada PALOP – Países de Língua Oficial Portuguesa, que tentando não esquecer nenhum, fazem parte: Portugal, Moçambique, Angola, São Tomé e Príncipe, Guiné Bissau, Cabo Verde e Timor. Poderíamos também incluir Macau, um enclave no sul da China, e o Brasil. Esses países fazem o Português ser a 7ª língua mais falada no planeta, atrás do Mandarin, Árabe, Indiano, Inglês e outros que tais... De cada quatro pessoas no mundo, três falam essas sete línguas. O restante fala uma das mais de 3.000 outras.

O grave é que uma pesquisa de tucano-linguístas afirma que até o ano 2100, o Português será uma língua morta, vítima da globalização e do poder econômico das culturas dominantes. É uma previsão terrível mas que faz todo sentido do mundo. Em vários países existem leis que protegem o idioma natural, o falado pela maioria absoluta do povo.

Na França, por exemplo, a rede de lanchonetes Mac Donalds teve que se adequar as leis de lá. Até um simples (?) “Big Mac”, que é o sanduíche mais popular da rede americana de lanchonetes, na França tem outro nome. É único lugar onde um “Big Mac” não chama “Big Mac”. Será que devíamos ter leis assim?

Pode parecer bobagem e realmente temos problemas muito maiores, mas que abusamos do estrangeirismo, abusamos. É ‘flórida!’

No Brasil, liquidação virou ‘off price’; TV é "Globo News', jogo decisivo é ‘play off’; entrega em domicilio virou ‘delivery’. Isso é abuso. Poderíamos pensar em criar uma limitação para os estrangeirismos. Não tem que ter ‘delivery’. Tem que ter entrega em domicílio. E se o comerciante achar que tem um monte de americano como freguês, bota uma placa também com um ‘delivery’ embaixo.

Hoje o inglês é um ativo estratégico da hegemonia americana, não só comercial, industrial ou bélica, mas cultural. É preciso contra-atacar. É preciso resistir, como fez a França ou a pequena e distante Islândia, um país de pouco mais de 250 mil habitantes, onde mais de 90% fala também o inglês, mas somente quando precisam falar inglês. Tudo que aparece de novo em inglês eles procuram no seu idioma, no islandês – complicadíssimo - as palavras que se adapta a sua vida cultural e social.

O abuso de estrangeirismos funciona como uma forma de exclusão. Antes tínhamos a exclusão pela renda, agora criamos uma nova: a de quem não conhece expressões moderninhas como ‘play list’, ‘stand by’, ‘tele cine emotion’, edifício ‘Independence’, e outras bobagens do gênero.

O idioma é parte da identidade de um povo. Deve ser preservado, deve ser cultuado, ensinado e defendido, até mesmo de inocentes úteis que acham chique ter um nome inglês no nome de sua loja ou na camiseta da moda.

Não falo que temos que alimentar qualquer tipo de resistência ou de rejeição a qualquer língua estrangeira. Pelo contrário, devemos incentivar o ensino de outras línguas. Isso vai aumentar o gosto e a auto-estima pela língua portuguesa.

Sem essa valorização e pelo abandono das atividades culturais, comemos nossa própria alma. A alma que há no nosso idioma descaracterizado, nas artes relegadas, nas tradições desfeitas todos os dias pela ambição desvairada da imitação do que vem do estrangeiro. Bye bye.

Meu guri

2011-03-17T21:06:00.000-07:00

Camisa surrada, calça jeans e sandália, um menino dorme em um banco na praça São Januário, no centro de Ubá, entre a sujeira deixada pelos donos de uma lanchonete próxima e porta lacrada de um prédio público.

Só acorda quando ouve algum barulho estranho - algum rapazinho tirando onda, ou um carro de vedete, com som auto e de gosto duvidoso. Tais interrupções acabam com seu sono triste, com a trilha do choro baixinho.

O menino sempre fica por ali, acomodado em um estranho banco da praça que recebe o nome do padroeiro, ou debaixo das marquises pra fugir do sereno ou da chuva. Dorme abraçado a uma muda de roupa e a uma garrafa de coca-cola. Ele acha que tem sorte. Está melhor que a maioria dos amigos, desesperados, presos ou mortos.

Como lavador de carros – não na praça, feudo de “coisa ruim”, como ele mesmo diz, mas em um estacionamento próximo, em uma das principais ruas do centro, não fatura mais que R$ 10 por dia, mas é dinheiro suficiente para não passar fome nem precisar virar “bicho”, disputando o lixo com os vizinhos que latem e os ratos de asas chamados de pombos.

Diz que já trabalhou como entregador de farmácia e passeador de cachorro. Confessa que faz programa com gente que busca prazer a todo e qualquer preço: “saindo, ganho quase um mês de lavação. A única coisa que não faço é beijar na boca, isso não!” Tem casa, mãe e padrasto num bairro pobre, sem saneamento, nem sonho, nem esperança: “Vou pra lá de vez em quando, mas não consigo ficar... muito problema, muita coisa errada”, justifica, com estranho e incrível bom humor.

Estou no caminho de casa e a chuva fina faz estrangular o tempo e apertar o passo. Nossa conversa termina como começou, repentinamente, sozinha, num misto de curiosidade e compaixão. Já havia percebido sua presença há algum tempo, mas nunca havia parado. Por medo, pressa ou insensibilidade, sei lá.

Não tem mais de 12 anos e dorme na praça que leva o nome do padroeiro da Cidade Carinho. Pode parecer clichê, mas a vida, às vezes, é bem mediocrezinha...

Espaço, corpo e, se puder, tempo

2011-03-15T14:47:00.000-07:00

Nunca em nossa história, desde Cabral e seus marujos, vivemos períodos de estabilidade social.Na fase colonial a nobreza e os armados oprimiam, prendiam, matavam e saqueava em nome do Rei. Loteavam o país em latifúndios do tamanho de países, terras hereditárias. Autorizavam expedições particulares em troca de participação nos lucros e garantiam o prejuízo dos aventureiros capitalistas. Bancavam naus, emprestavam caravelas, pagavam marinheiros, negociavam com estrangeiros, vendiam a prestação.

Depois viramos “Reino Unido”. Tinha um Rei aqui. Diz a história que era um rei comilão, reservado... governava sob o julgo Inglês, não deixava de cumprir compromissos com a Europa rica, mesmo subjugando seu súditos tupiniquins, que teimavam em falar Tupi-Guarani só porque era proibido.

Independência. Ou morte. Viramos Império, um enorme império, um enorme Portugal. Mudou pouca coisa. Nosso imperador devia muito aos ingleses, detestava o calor tropical e se entregava aos prazeres mundanos com uma fome adolescente. Menos mal. Sobrava mais tempo para os colaboradores, que oprimiam, prendiam, matavam e saqueavam em nome do imperador.

Viramos República. Uma grande e injusta república de frente para o mar. Na verdade, várias repúblicas chefiadas por “coronéis” e suas milícias, que usavam as mesmas terras hereditárias. Só eles oprimiam e etc, só que agora em nome deles mesmos.

Passamos por ditaduras e continuamos uma grande república, dividida em grandes feudos improdutivos, especulativos, um enorme socialismo capitalista. Dividimos sacrifícios, enviamos dividendos. Construímos enormes indústrias, monumentais usinas, fantásticas rodovias, bancos fortes e indispensáveis. Nos especializamos em sucateá-las e mal dizê-los. Estamos devolvendo tudo em 'tenebrosas transações'. Assim como Cabral nos dão espelhos e miçangas em troca de nossa alma brasileira.

Somos um grande país que merecia ser uma grande nação.

Não há lugar algum no planeta que tem tanto, tanto, tanto assim.
Somos o oásis do globo, reserva bioquímica, refil de água doce, paraíso da vida selvagem.
Aqui judia ama palestino, sérvio é sócio de bósnio, líbio namora americana. Hutus, zulus, e urubus batem pelada no aterro. Nosso povo é bom de bola.

Deveríamos exportar essa cordialidade.
Somos um continente.
Temos rios no deserto, um rio que é um mar, a maior praia do mundo.
Uma só língua, uma só bandeira, uma só pátria.
Será que não merecemos um destino melhor?
Deveríamos parar de conversar e prestar mais atenção na estrada que é longa e falta muito pra chegar...

A solução esta ai, lendo este texto ruim.

Foi bom perceber esse sorriso inteligente...

Quem é essa mulher?

2011-03-11T15:08:00.000-08:00

Faz tempo. Mais de 150 anos.

Era um distante 8 de março de 1857, uma quarta-feira comum, como todas as outras feiras do mundo. E foi nos Estados Unidos, antes mesmo de sua Guerra Civil que matou quase 1 milhão e começaria quatro anos depois.

Mas, naquela quarta-feira, operárias de uma fábrica de tecidos de Nova Iorque fizeram uma greve. Não queriam vale-transporte, nem aviso prévio. Queriam oxigênio, água e tratamento humano. A repressão foi brutal. Trancadas no interior da fábrica, cerca de 130 morreram carbonizadas depois de um criminoso incêndio. A polícia agiu rápido. Abriu um rigoroso inquérito para apurar as responsabilidades. Adivinha quem foi culpado? Elas.

Injustiças desta natureza acontecem desde que o mundo é mundo. Lá como cá, mulheres são reprimidas, injustiçadas, castigadas. É só lembrarmos de Zuzu Angel , estilista brasileira que fez sucesso com seu estilo em todo o mundo. Nos anos 70, seu filho Stuart, ativista contra o regime militar, foi preso e morto nas dependências do DOI-CODI. A partir daí, Zuzu travou uma guerra contra tudo e todos pela recuperação do corpo de seu filho. Essa luta só terminou com o segundo assassinato - mais um - em 1976, por agentes da ditadura. O assassinato foi forjado para parecer um acidente de carro no túnel que hoje leva seu nome, na entrada da Barra da Tijuca, no Rio de Janeiro. O corpo de Stuart nunca foi encontrado. Em homenagem à estilista, Chico Buarque compôs a bela 'Angélica', em 1977, um conforto, talvez inútil, para aliviar a dor das mães que perderam filhos, no passado e no presente.

A Zuzu Angel, mãe de Stuart, morto pela repressão; a Rosa Cristina, mãe do menino João Hélio, de 6 anos, arrastado pelas ruas do Rio; a Edna Ezequiel, mãe da menina Alana, destino de uma bala de fuzil perdida em um confronto entre bandidos e policiais; a Cissa Guimarães, mãe do belo Rafa, morto estupidamente num mais estúpido ainda atropelamento na Gávea. Um beijo e meu pedido de desculpas. Foi o que me deu vontade - necessidade - de fazer vendo imagens e reportagens sobre o – ou seria a - tsunami.

Sem intenção alguma de ser piegas, quero somente externar um sentimento de pai. Não há explicação para sentimentalidades, mesmo quando um colega repórter, estúpido, ao lado de uma mãe sem notícias de seu filho na tragédia japonesa faz aquela pergunta tão batida em matérias desta natureza: Qual era o maior sonho de seu filho? A resposta não poderia ser outra, não poderia ser melhor: “...enquanto ele não der notícias, não existe sonho, não existe nada ...”

Identidade secreta

2011-03-11T04:55:00.000-08:00

Se você prestar bem atenção perceberá que você está muito diferente da foto que está na sua carteira de identidade.

Certos traços perderam-se no tempo. E à medida que ele - o tempo - , passa, a carteira vai ficando cada vez mais restrita a um mínimo público.

Boa parte da culpa pelo descontentamento vem da tecnologia. Máquinas e profissionais não ajudavam. O fundo branco, feito de pano nem sempre impecável, um paletó comunitário e, acreditem, até um batonzinho básico coletivo estavam à mão.

Nada de photoshop, nada de retoques. Era só ficar na posição, levantar o ombro, ficar parado esperando o flash e pronto! Seu mico está registrado para sempre nos seus documentos mais importantes.

Na minha mão agora a foto do meu primeiro passaporte. Tirei quando morava no Rio. A foto foi tirada no verão de 1985. Quando tinha que apresentá-lo, os caras queriam saber onde está aquele moreno da foto. Às vezes era embaraçoso.

Mas comparando fotos antigas de documentos percebemos que os rostos mudam. A gente cresce, é lógico, e a forma do rosto que já foi mais afinada está mais saliente agora. Os cabelos eram fartos, cheios, encaracolados. Hoje, na moda, chapado, dourado. O tempo passou deixando suas marcas gravadas no corpo. Mudamos, envelhecemos e modificamos. Mudamos também o pensar, o sentir, o falar. As marcas do tempo nos fazem sentirmos vivos.

Saque sua carteira de identidade e apresente aos amigos. Mostre que você viveu, vive. Seu cabelo mudou, suas bochechas cresceram, o pescoço sumiu! É. O tempo fez bem. Consideravelmente estamos mais bonitos. Podemos perceber, e isso graças aquele instante que ficou registrado naquele pequeno estúdio de fotografias 3x4, que viver vale muito a pena. Vez por outra vem a certeza que crianças somos a vida inteira, o que muda é o preço dos brinquedos.

Mais um campeão de audiência

2011-02-26T16:33:00.000-08:00

“Aristóteles estava errado: não é a arte que imita a vida, é a vida que imita a arte”

Oscar Wilde, em 1901

O jornalista Cláudio Tognolli, articulista da “Caros Amigos” justifica a frase acima com um questionamento: “Onde estavam as névoas de Londres antes que Turner as pintasse? Não existiam. As pessoas começaram a vê-las depois que ele as pintou.” Pois bem, agora , mais uma prova que Aristóteles estava errado: A CIA, o FBI e o Departamento de Estado Americano estão buscando com roteiristas de Hollywood dicas de quais seriam as próximas ações de Kadafi.

“Mas deixando a profundidade de lado”, e como “manda quem pode e obedece quem tem juízo” e para acabar com esse abuso das aspas, ninguém vê o Brasil que não passa na TV. Mas por que ninguém vê? Não vê porque não olha. A população brasileira quase que passivamente aceita essa situação porque nos últimos 40 anos praticamente conviveu com a onipresença do monopólio da mídia eletrônica. Não se sabe como seria a vida sem ele. A Rede Globo, por exemplo, detêm metade da audiência, 75% da verba publicitária e conta com mais de 60% dos assinantes da tevê por assinatura. A família Marinho é dona de trinta e tantas emissoras em São Paulo, Paraná, Minas, Rio, Brasília e Recife. É um enorme monopólio, inédito no mundo.

Vamos tirar a burka e descobrir: Sabe por que até hoje não foi implantado o Conselho de Comunicação previsto na Constituição de 88? Os deputados e senadores ligados ao monopólio simplesmente seguram qualquer tentativa de interferência da sociedade organizada nas programações. O resultado é que, hoje, na prática, não existe qualquer controle social dos meios de comunicação.

Sabe por que o desfile das escolas de samba do ano que vem não vai mais começar às 19, e sim às 21h? Porque a detentora dos direitos de transmissão precisa garantir que o Jornal Nacional entre no horário e garanta seu faturamento. Sabe por que tal jogo da seleção brasileira vai ao ar neste ou naquele horário? Porque contratualmente com a empresa privada que usa a marca “Seleção Brasileira” a Globo tem o direito de opinar para adequar os jogos à sua grade de programação. E tem o direito até de entrevistar com exclusividade atletas e membros da comissão técnica após os jogos. Recentemente um técnico tentou mudar isto e bateu de frente, não é Dunga?

Sabe por que se a gente perder o Jornal Nacional não consegue engrenar o papo no botequim? Porque a agenda do imaginário brasileiro é construída a partir de sua audiência. Quem não o assiste fica meio fora do mundo, porque o balizamento dos temas em questão é feito por ele. No Brasil, chegou-se ao cúmulo de sermos obrigados a assisti-lo pelo menos para criticá-lo. Sabe por que as TVs públicas vivem na miséria e mal conseguem se manter no ar, impedidas de impulsionar suas programações com faturamento publicitário? Porque a ABERT não deixa, alegando que seria "concorrência desleal" com as redes comerciais. Sabe por que o espaço para a produção regional é tão restrito? Porque não interessa aos monopólios abrir mão do controle da programação. Tal controle, sob o pretexto de evitar a manipulação, fez inclusive com que a 'Globo' anunciasse que está assumindo diretamente a direção de jornalismo de suas afiliadas em todo o país.

Coisas do monopólio. Ele é tão nefasto que, mesmo que se fuja dele mudando de canal, a gente dá de cara com ele outra vez, na forma das programações clonadas pelas outras emissoras. Aí, em vez da imitação, muita gente termina ficando com o original. Pelo menos pra ter papo no botequim.

Obs: Acho que devo citar minhas fontes: Observatório da Imprensa, Sem Fronteiras, Caros Amigos e minha cabeça, estalando de nova, que começou a ser feita em 1963.

Violência do jeito que se sente -II

2011-02-24T11:15:00.000-08:00

O que você mudaria na sua vida? Com que você anda convivendo e não suporta mais?

Vamos lá...

Faça um esforço.

           Deve haver muita coisa errada a seu redor e você nem da conta.
         Os arrependimentos não entram nas estatísticas.
           Nem os vacilos. “Ah, se eu tivesse escutado meu pai... Se eu tivesse casado com ela... a terceira fortuna do estado... Devia ter feito vestibular para biblioteconomia. Hoje estaria tranquilo... Se eu tivesse ido. Se não tivesse...” Nossas acomodações ficam na maioria das vezes exclusivas do público interno. Sofremos calados.

Outro dia tive mais uma prova de que não estamos neste planeta a passeio. Isso não é bem uma viagem de férias. Tudo vem, passa por nós e se vai. Tudo e todos que amamos se vão. Cedo ou tarde.

Perdi um amigo esta semana. 47 anos. Não nos víamos a mais de sete. Tinha um filho da idade do meu do meio, 13 anos. Nestes anos que nos distanciamos deixei de encontrá-lo várias vezes. Um batizado que não fui; um churrasco de aniversário que tinha um compromisso; um Natal que, na última hora, desisti por não querer gastar com gasolina e hotel...

Fui ao enterro. Viajei mais de 8 horas. Não exitei, fugi de compromissos. Não pensei em grana. Fico pensando se ele me ligasse convidando para uma pelada ou um churrasco. Será que eu despencaria de Ubá a São Lourenço? Com certeza não iria.

Queria profundamente mudar isso. Não é possível. Despedi-me de um amigo chorando muito, arrebentado por dentro, arrependido por não ter sido menos burocrático. Menos acomodado. Menos mesquinho. Menos normal.

Fui enterrá-lo sem ter sido convidado. Ele não teve tempo.

Essa vida, às vezes, é bem mediocrezinha.

Até um dia, meu amigo.

Nessa calma cristalina eu te encontro qualquer dia.

A gente se encontra.

Não mais no amarelo de um sol nem na cerveja de um bar.

Juro que gostaria de ser poeta pra explicar isso melhor.

Histórias para ninar gente grande

2011-02-22T13:10:00.001-08:00

Outra noite meu filho mais novo pediu para que contasse histórias de quando eu era como ele, pequeno. Comecei vasculhando as lembranças, ordenando memórias e apertando o peito de saudades. Lembrei de amigos distantes: Butterfly, Barata, Penumbra, Niender, James, Besteira, Pinduca, Morcego, Bentivi, Socila, Zepanca e percebi como eram tolos e engraçados os apelidos de infância.

O Rio de Janeiro dos anos 70 foi o cenário da história que comecei a contar a meu filho. Contei que estudava pela manhã no bairro que morava, Botafogo, enquanto meus companheiros, em sua maioria, iam à escola na parte da tarde. Brincava sozinho boa parte do dia. Descia para a rua e observava o tempo passar lento, no trânsito intenso da General Severiano, caminho para a Urca e para o Centro. Lembrei do vento que cortava meu rosto e que empurrava as nuvens apressadas. E a caixa de recordações permanecia escancarada, quase em ebulição. Falei dos dos times de botão a bicicleta verde que partiu ao meio, assunto que despertou enorme interesse. Acrescentei o autorama, os primeiros beijos, o pique-esconde e o surf mambembe.

Dos amigos contei pouco. Fiquei travado. Saudades dos distantes, saudade dos que encantaram, saudades das risadas descompromissadas e verdadeiras, das brigas e poesias, das canções e festivais. Das namoradas eternas, dos maracanãs lotados, do um e meio do Leme, das ondas, dos mares, dos lares, dos bares, do Sagres. Saudade do que eu fui e ainda sou. E por isso mesmo, doeu tanto ver o brilho da estrela que eu marquei no céu do Rio de Janeiro numa noite dessas de fevereiro de um 70 qualquer.

A história que contava sozinho, em silêncio para não acordar meu filho parecia não ter fim, parecia não querer ter fim. Queria poder reunir os rostos, os gestos e os apelidos em torno de uma mesa farta de som, luz e sonhos, que graças a Deus, não envelheceram.

Boa noite e obrigado, meu filho.

Violência do jeito que se sente

2011-02-21T03:35:00.000-08:00

José saiu de casa muito cedo. Mulher e três filhos ainda dormiam nos dois cômodos que fez nos fundos da casa de sua sogra. Sem tempo e zelo para o café ralo e puro, caminhou apresado rumo ao ponto da única linha de coletivos que serve sua comunidade. O bruto veio atrasado, lotado e mal cuidado, tarifado pela ida e pela volta por meio dia de serviço que José nem tem.

Horas intermináveis com fumaça e buraco, pigarros e bocejos. Parecia uma coreografia mal ensaiada com bailarinos como ele. Fim do primeiro trecho numa Central do Brasil muito longe de ser holywoodiana. José entre centenas, milhares talvez, de outros josés, manés e bonés. As portas fechadas por preocupação, o dia começando lá fora e a cidade descobrindo seus sons e sonhos urbanos. Camelôs e prostitutas, menores abandonados, ladrões e trabalhadores, todos em um mesmo fundo de tela. Vários josés, centenas de marias, outros tantos anônimos disputando uma corrida sem chegada, sem podium, sem nada.

José confere o recorte de jornal: “Temos vagas”. Sonha novamente, pensa na mulher, nos filhos, na cachaça e no farto almoço. Na marmita, abobrinha frita e carne de pescoço. Mais lotação, mais condução, mais confusão. De novo lotado, de novo mais caro, José sacudindo rumo ao endereço recortado, mal cortado. No ônibus um grito, um susto, um assalto, um beijo, um pastor e duas putas. Um motorista rude, um cobrador sem alma, um ponto final longe da calçada. Desce José com o papelzinho na mão e uma esperança na cabeça. Fosse ele um cineasta do cinema novo faria um daqueles filmes que não são compreendidos.

Desembola o papel e confirma o endereço. “Há Vagas”. José sorri, mas nem percebe. Tempo não tem, mas lhe deram. Porta fechada. Reabre depois, quando o chefe quiser. José vê a obra, João olha as horas, caminha na calçada pro tempo passar, mas a fome não passa. Espera na banca lendo manchetes com outros josés, algumas marias: Palestinos e atentados, Congo e campos da morte, Argentina e desespero, preços sobem com o dólar, demissão de metalúrgicos, assassinatos de sem-terra, mandantes absolvidos, tiros na prefeitura, Líbia e Mubarak, Ronaldo e Ronaldinho, Sarney e impunidade, crime organizado e polícia desorganizada, seca malvada, chuvas ingratas, padres pedófilos e comunistas ungidos, políticos canalhas e descuido ou descaso, tucanagens e petralhas, besteiras e mulheres peladas.

José nem responde. Não tem nem por onde.

Em casa, outra porta fechada.

Cartão postal

2011-02-17T14:17:00.000-08:00

Onildo, um ubaense de 30 anos que aparenta ter 40. Corpo magro, marcado e esguio. Falante e antenado, realizou o primeiro de seus três sonhos: conseguir um emprego. Onildo agora é auxiliar de serviços gerais em uma pequena fábrica de estofados. Ganha lá o salário mínimo. Ele diz que mora em Bonsucesso, mas na verdade, dorme na rua, bem perto da fábrica. Ele diz que mora numa casa para evitar o preconceito: “Se falar que durmo na rua, vão me esculachar”, explica. Diz que tem o segundo grau, feito aos trancos e barrancos. Mais aos trancos, é claro. Já foi casado, tinha casa e um Chevette. Trabalhava em um posto de gasolina. Morou no Rio de Janeiro. Perdeu a mulher, a casa, o carro e o emprego. Não perdeu a simpatia. Menos mal.

O segundo sonho é economizar R$ 80 para colocar próteses: “Quero sorrir de novo, pra poder voltar pra vida”, diz. Quando dá se vira com um pão molhado. Seu patrimônio cabe numa desgastada mochila: duas camisas, uma calça, partes de um par de meias, um par de botas e documentos.

Onildo é parte de um novo conceito de brasileiro. Novo, não. Um finalmente reconhecido brasileiro: o “morador na rua”, e não “morador de rua”. Essa categoria de cidadão convive com mendigos e guris que cheiram cola, no condomínio a céu aberto das ruas da cidade. São optantes sem opção. São passageiros de uma série de políticas sem resultados. São fotografias sociais que insistimos em não perceber. São dezenas, talvez centenas de outros que a cidade descobre entre seus sonhos urbanos, seus camelôs, prostitutas, menores abandonados, seus ladrões e trabalhadores. São pessoas que perderam o direito de ir e vir. Vários onildos - e outros tantos anônimos - , que disputam uma corrida sem chegada, sem podium, sem nada.

Talvez o terceiro sonho de Onildo seja o mesmo que o seu. Ou talvez ele nem saiba mais qual é. Vai ver que ele nem possa mais ter. Foi bom perceber esse sorriso inteligente.

Que dia é dia do repórter?

2011-02-16T09:47:00.000-08:00

Comecei a prestar atenção nas coisas do mundo em 1981. Havia acabado de entrar na universidade. Tinha 17 anos e fiquei deslumbrado e desbundado com aquele mundo infinito e mágico que é uma universidade federal. Um mundo duro, mas com generosas doses de carinho; difícil, mas com grandes placas de sinalizações; agnóstico, mas totalmente temente a Deus.

Lembro que no primeiro dia de aula deixei uma espécie de marca registrada,que me acompanharia por quase toda minha vida acadêmica: insurgi contra a humilhação do trote:, furar as letras “o” de uma página de jornal com um alfinete. O resultado de minha subversão foi outra página para furar. Fiquei conhecido como “o calouro do jornal”. Não furo mais letras nem me desgastou em lutas utópicas que fizeram minha cabeça, mas ainda vasculho jornais com a mesma raiva que senti dos veteranos da UFF, com a mesma sede dos marujos de Cabral, com a mesma gana dos trabalhadores rurais sem terra que esperam pela terra prometida.

A leitura de jornais está presente em minha vida desde sempre. Sempre vi meu pai lendo. Do Globo ao JB; de Érico a Luis Fernando, de pai para filho. Essa facilidade encravou em seus filhos – somos quatro – o hábito de ler, desmembrar, recortar, comentar e principalmente corrigir; termo suspeito e sujeito as ideologias que, mesmo sem querer, vão aos poucos direcionando o ideal valor do certo e o preço que pode ser pago pelo errado. Toda correção é passível de interpretação. Somos árbitros e faço questão de exercer esse direito sagrado, herança divina registrada no cartório do Céu.

Sei que há distância entre a História e a imprensa no Brasil. Disso todos sabem. Mas penso que existe em qualquer idioma, sob qualquer bandeira. Quando entrei para o movimento estudantil desenvolvi essa mania de ser romântico e utópico, de achar que os sonhos não envelhecem. E isso vicia. E sem poder parar de alimentar meu vício, leio jornais diariamente. É quase uma compulsão, mesmo achando que a única notícia realmente confiável dos jornais é a data, mesmo ela, que é uma mentira: o hoje foi escrito ontem, para parecer amanhã. Ainda que se atacasse o maior vilão da história do país – país em que os vilões podem ser heróis de acordo com o jornal que escreve sua história – não seria aceitável que, a pretexto de denunciar crimes, a imprensa cometesse outros.

Jornalismo é 50% verdade e 50% fantasia. Temos a difícil tarefa de manter a balança equilibrada. Não sei o tamanho do mal que pensar assim me causou. Nem sei se tem reversão. Só sei que faria tudo de novo. Pela qualidade da minha geração.

O lado de dentro dos rótulos

2011-02-11T04:05:00.001-08:00

Quem vê as belas mãos e os pés descalços não imagina seus 73 anos. Desembaraçada e receptiva, nossa entrevistada tornou fácil e agradável a tarefa de cumprir a pauta. Dona Alzira é uma dessas pessoas que encantam pela simplicidade. Fez questão de me fazer entrar, sentar e ficar à vontade, enquanto passava um fresco café, contrariando todas as lições passadas pelos profetas que anunciam que “de perto ninguém é normal”.

O café foi meu primeiro presente. O cheiro forte da efusão, o gosto encorpado do pó e o contraste com o açúcar adoçaram, literalmente, nosso bate papo, entre xícaras e um gravador.

            Nome? Idade? Filhos? Gosta de morar aqui? Perguntas comuns, obrigatórias, todas amarradas pelos manuais e pelas receitas de bolo que costumam ser os perfis. Não fiz nenhuma delas, mas ela respondeu a todas, sempre sorrindo, sempre adiantando respostas.
   Dona Alzira é franca, e franqueza às vezes arranha.

   Tem uma forma clara de levar a vida, com coragem e honestidade. Esse negócio de “levar vantagem em tudo” não serve para ela. Sabe consertar coisas: um alicate, uma chave de fenda, fita isolante e pronto! Só não conserta o que não tem jeito, embora tente primeiro. Gosta de bandas de música, adora dobrados. Quando escuta, volta a ser menina. Lembra do tempo que seu Ambrósio a levava pela mão, para escutar, no coreto do jardim a “22 de Maio” tocar.

Gosta dos vizinhos, gosta da cidade, gosta até de novela. Estudo não tem, ou melhor, estudou até aos 15 anos, casou aos 19. Criou filhos e raízes na Arnaldo Jansen. Comerciante e costureira, gosta de música romântica e detesta o Faustão. Prefere um do SBT, que nem eu nem ela lembramos o nome.

Tem mania de fazer palavras cruzadas, é craque. O bolo de difíceis “Recreativas” era prova mais do que necessária para não questionar seu vocabulário. Gosta indecentemente dos filhos. O que um sente, ela sente também, até da filha Regina Helena, espiral de dor, incurável, precoce, irreparável, injusta e intolerável perda. Dor desatinada compartilhada com o marido e filhos.

Quase perguntei como Regina Helena morreu. Ainda bem que me calei, e calado permaneci, olhando seus olhos miúdos espremidos atrás dos óculos, enxergando a vida através da saudade. Percebi a tempo que os rótulos de uma avenida são tristes quanto vistos por dentro. Nunca mais escrevo esquina da morte com maiúsculas.

Mas Alzira sabe que mesmo triste, o olhar é para frente, que a vida á para ser vivida com alegria, com amor, com esperança e fé! Ela sabe e ensina. Ensina aos filhos com vivência, com bem-querer. Por eles vai aos céus, e já desceu aos infernos. Para eles deixará, como seu pai deixou, a herança maior, que a vida é luta, é fardo, é dor, mas também é alegria, é prazer, encontro, honra, caráter e amor.

O que importa mesmo é uma lembrança boa, uma saudade doida, doída, companheira. Alzira disse isso sorrindo com o corpo todo, boca, mãos, quadril. Senti falta dos olhos, mas entendi porquê.

Sai de lá com saudades de um amigo já encantado e tive mais uma prova de que não estamos neste planeta a passeio. Isso não é bem uma viagem de férias. Tudo vem, passa por nós e se vai. Tudo e todos que amamos se vão. Cedo ou tarde. Queria profundamente mudar isso, mas não é possível. Me despedi de Dona Alzira chorando por dentro. Essa vida, às vezes, é bem mediocrezinha.

Até um dia, Regina Helena. Até um dia meu amigo. Obrigado dona Alzira, e me desculpe, mas não vou tirar fotografias.

2010-12-17T17:36:00.001-08:00

Liberdade é uma calça velha...

Esta é uma crônica sobre liberdade. Sobre qualquer liberdade. Até a de fazer uma crônica sobre liberdade. Tenho livre arbítrio. Deus me deu essa prerrogativa. Prometo usar sem abusar.

Pensei em escrever sobre a liberdade bebendo na fonte dos Filósofos, viajando rapidamente por Sócrates, Platão e Aristóteles. Desisti. Achei que não poderia cometer esse pecado. Os gregos estremeceriam nos túmulos. Cheguei a ensaiar alguns passos dentro da estética e da ética religiosa, mas esbarrei em minha formação cristã ocidental, hermeticamente fechada em minha ignorância eclesiástica. Sonhei em usar o pensamento renascentista, mas Michelangelo e da Vinci fugiram da responsabilidade de inspirar qualquer conceito de liberdade. Entrei em “sites” moderninhos que relacionam a liberdade com a violência, com a Revolução Industrial e com a mais valia. Ficou complicado, mas daria para escrever uma tese contextualizando a liberdade do homem, desde o sapiens até vascaínos, usando ferramentas e exemplos já utilizados por George Orwel, Stanley Kubrick, e Wood Allen. Claro que as Guerras Mundiais, a intolerância étnica, o militarismo, a derrota do Eixo e Hiroshima ilustrariam minha pretensiosa crônica decantando a liberdade. Mas desisti de escrever.

Desisti porque para ser interessante essa crônica teria que contemplar a liberdade desde o Jurássico, passando pelos anos 60 com o “é proibido proibir” dos estudantes franceses até as Torres Gêmeas e a loucura americana. Teria que fazer pensar na Globalização e o fim da teoria do neoliberalismo libertador. E isso eu não sei fazer.

Por conta disso chequei uma conclusão, mesmo que não seja exatamente o fim, mas o que vem depois disso: Para escrever sobre liberdade temos que parar de tratá-la como bordão, como produto, como slogan publicitário. Essa banalização contribui efetivamente para nivelar por baixo conceitos e idéias de resgate da cidadania, melhor solução que encontro para liberdade. Não é o excluído que trafica ou o menino que nasceu num gueto de favela e resolveu ser bandido, ou ainda o operário de salário mínimo que se marginalizou para sustentar a família o grande inimigo da liberdade. Ou vocês acham que os derrotados pela miséria não querem ser livres?

Nossos apelos deveriam ser direcionados para os banqueiros que não pagam impostos, aos latifundiários que matam camponeses, aos laboratórios e aos planos privados de saúde que fazem a regra do jogo, à televisão com sua programação de violência e mentira. Os apelos deveriam atingi-los e envergonhar o executivo desonesto, o parlamentar corrupto e Judiciário comprometido; aos “bispos” com letras minúsculas que roubam dízimo de empregadas e operários, a polícia que assusta mais do que acalma, os grandes traficantes colunáveis e os viciados que moram nas ‘Vieira Souto’ da vida. É claro que até eles querem ser livres, mas são eles que fabricam a miséria e a violência.

Minha solidariedade aos que vivem comigo a utopia de um mundo mais justo. Feliz 2011.

Esculhamba baixinho

2010-12-01T10:08:00.000-08:00

Meu sonho sempre foi escrever um livro. Mais do que isso. É viver disso. E depois de consagrado, com títulos traduzidos até para o português, escreveria minha autobiografia. É tanta vontade que já tenho até o título da auto biografia pensado: “Esculhamba baixinho...”

E vou lhe confessar uma coisa. Já comecei a escreve-la quatro vezes, mas sempre termino na quinta folha. É essa minha mania de frases curtas. Sucinto demais. Resumo tudo. Conto o final da piada, não espero os créditos do final do filme. Sempre fui embora aos 42, 43 minutos do segundo tempo.

Mas minha biografia seria curta mesmo se não fosse escrita por mim. Tem muitas passagens de tempo da minha vida que em duas páginas conta-se tudo (ou quase tudo, se você não souber ler nas entrelinhas.). Por exemplo, minha experiência no surf, minha atuação como autor, ator, dublador e diretor de teatro; minha carreira como músico, interprete e compositor; minha vida literária, seja como pseudopoeta, pseudocronista ou pseudocontista; meus gols de cabeça (todos dois); meus campeonatos de botão; minhas idas ao Maracanã; meus porres, minhas fantasias, meus delírios e meus amigos. Tudo isso em cinco páginas.

Se eu deixar de resumir talvez estique a biografia por uns 10, 20 capítulos, mas perderia a autenticidade. Mesmo assim contaria fielmente minhas aventuras pelo Brasil, minhas viagens, os bizarros e engraçados seres humanos que cruzaram meus caminhos; também os grandes companheiros de “copo” e alma que cresceram comigo, aprendendo juntos o certo e o errado, o bonito e o feio e principalmente o etc...

Minha biografia seria enxuta, para não ferir ninguém. Leve, mas com generosas doses de sarcasmo. Franca, mas salpicada de reflexões pessoais. Agnóstica, mas completamente temente a Deus. Divertida, mas com muita lágrima escondida. E o mais legal é que você estaria presente.

Voluntários da Pátria

2010-11-26T13:14:00.000-08:00

Lázaro Raymundo Gomes, um maranhense pioneiro da imprensa Ubaense, foi fundador da Gazeta de Ubá, um dos primeiros dessas bandas do Xopotó, em 14 de abril de 1889. A Gazeta, como a maioria dos jornais da época, era um jornal monárquico com jeitão republicano. Assoprava mais que batia, e quando batia pedia licença antes. Lázaro também foi editor dos jornais O Movimento e Folha do Povo, esse último comprado das mãos do major Joaquim de Siqueira pelo senador Levindo Coelho.

Como Joaquim, Lázaro também era major, e essa patente, assim como as demais patentes da Guarda Nacional da época podiam ser compradas. A de major custava pouco mais de 300 mil reis. Coronel, quase 500. Uma nota. Isso era uma bela fonte de recursos para a Coroa. Enquanto esteve no Brasil, por exemplo, Dom João distribuiu quase 6000 títulos de nobreza. Muito mais que Portugal em 300 anos.

Ubá tinha vários oficiais da Guarda Nacional e da Milícia Imperial. Desde o capitão-mór Antônio Januário Carneiro, até o alferes Camilo Soares, passando pelos coronéis Galdino de Faria Alvim, Honório Januário Carneiro, Otaviano da Rocha, pelos majores Tito César e Francisco Siqueira, pelos capitães Teixeira de Abreu, Martins Pacheco, Pedro Batalha e José Barletta.

O coronel mais famoso deles, que não era da milícia nem da Guarda, era o Coronel, do Aymorés, que jogou 16 anos no time principal como zagueiro de área. Domiciano Carneiro Filho, ou Coronel, era filho de Domiciano Carneiro, o Nenêm Carneiro, e de Maria Camila Carneiro. Esse apelido foi talvez a única herança deixada por seu avô, coronel da Guarda Nacional, Domiciano Ferreira de Sá e Castro, um dos mais poderosos fazendeiros de café da região. Rico e influente, vivia em um casarão que ocupava, em Ubá, a área atual do Colégio Sagrado Coração de Maria e da prefeitura.

Esses “militares” não eram soldados. Soldados eram os da Tropa Regular ou de Primeira Linha, como era mais conhecida. Soldado recebia soldo, farda, armamento, cavalo e assistência hospitalar. As tropas auxiliares ou de milícias - coronéis, majores e tenentes que estão nas placas de ruas de Ubá - , formavam uma segunda categoria.

Na milícia, depois de capitão-mór, o mais alto posto era o de coronel, seguido de tenente-coronel. Somente estes oficiais recebiam Carta Patente, ou seja, além de pagar, eram nomeados pelo governador. Para formar os corpos auxiliares era necessário alistar os moradores. Era comum, em caso de conflitos como a Guerra do Paraguai, a Farroupilha e a Revolução de 1842, a “convocação” forçada de soldados nas praças, de preferência na saída das missas. Vem daí a profusão de praças e ruas no Brasil com o nome de Voluntários da Pátria.

Teve muita família de Ubá que deixou de ir à missa...

Remoto controle

2010-11-17T03:51:00.000-08:00

Somos uma cidade múltipla, diversa e com valores conflitantes. É como se existissem várias cidades, com valores, códigos culturais sem interação, o que nos torna somente uma cidade, nunca uma sociedade. Cultura também é percebida na falta dela. Quando falamos em cultura, pensamos como num espaço para realização de cidadania, mais ainda, como ferramenta de superação, seja pelo reforço da autoestima ou pelo potencial de inclusão socioeconômica que as manifestações artísticas têm.

Ao longo desses mais de 150 anos o poder público ubaense restringiu sua ação no campo cultural quase que exclusivamente como promotor de eventos e distribuidor de incentivos fiscais. Isso parece que mudou. Nesse novo contexto a cultura se impõe como um dever do poder público, não seguindo a cartilha do distribuidor de miséria cultural, ou próximo do elitismo que acredita que cultura é uma exclusividade das classes mais favorecidas. A nova ordem é transformar a cultura em vitrine de uma gestão que vai acompanhar a mais eloquente manifestação do povo brasileiro pela necessidade urgente de mudança. Não uma mudança superficial, mas de mudança de prioridades. É certo que nesses últimos anos o Brasil ainda não é “o país de todos”. Ainda não completamos a tarefa da reconstrução. E os motivos são conhecidos, entre eles a aspereza política culturalmente institucionalizada.

Mas cultura é talvez o mais amplo termo que se usa para qualificar uma atividade ou expressão. Mas o que realmente pode ser considerado cultura? Música, teatro, artesanato, dança, folclore, cinema, festas populares, eventos religiosos, tudo isso é cultura? São muitos questionamentos com várias possibilidades de respostas. Evasivas, completas, sonhadoras, indignadas, apaixonadas. Todos têm uma definição e até mesmo uma predileção. Mas para o cidadão comum, o quê é cultura? Para alguns, cultura é sinônimo de festa. As tradições de um povo, a música, as danças. Uma caminhada pelas ruas é suficiente para ter uma noção do que nossa gente pensa sobre cultura. Quase todas as pessoas têm a mesma opinião. O que muda é a ótica. Quanto mais abastada a classe, mais abstrata é a definição e o sentimento do que vem a ser cultura. Entre as pessoas de baixa renda, cultura está ligada a ensino, tempo de estudo, conhecimento: “é coisa de doutor”; ou: “custa caro”. A cultura popular perdeu espaço na sociedade moderna, mas resiste. O carnaval de rua, os Congados, as Folias de Reis e as Festas Juninas ainda convivem com a “videogueimização” da cultura contemporânea, num antagonismo vibrante que emociona.

A TV e a Internet instituíram um conceito estereotipado de cultura. A TV hoje é talvez o único momento de lazer de boa parte da população brasileira tem. Uma população que assiste hipnotizada para esquecer de um cotidiano não muito brilhante como na TV. Por isso mesmo que ela, a TV, deveria tentar melhorar, tentar formar e informar, educar, divertir, usando essa enorme influência. Deveria contar a nossa história ao invés de valorizar escroques, criar ídolos absurdos, fabricar modelos de comportamento fora da realidade e da capacidade de aceitação.

O mesmo acontece com a Internet. A acessibilidade que a internet - a utópica biblioteca universal - proporciona, permitindo ultrapassar fronteiras culturais funciona como se de repente todos estivéssemos sujeitos a interagir com outras culturas que não a nossa, com um simples deslizar de um mouse. Não é bem assim. A permissividade, às vezes, emburrece. Pode ser, mas é bom encerrar com a melhor definição de cultura que encontramos nesse contato com a população: “cultura é tudo que se toca e todo que te toca“. Perfeito. Cultura nos toca e por nós é tocada, seja em uma canção ou em uma dança, seja na História ou no idioma, seja num gesto ou em um poema.

De volta pro aconchego

2010-11-09T12:34:00.000-08:00

Raul Carneiro Filho dois pontos

Há momentos em que a vida real abre suas portas para um cenário tão fiel, um texto tão fantástico e para um elenco tão dinâmico, que o realismo e o sentimento das perdas diárias ficam lá no fundo, no escuro, enquanto nós, na primeira fila, esticamos o braço e tocamos a pele dos atores. Estou vivendo um desses momentos , desde quando resgatei meu antigo blog.

Mas vamos lá: Nasci em julho de 63, e isso foi – disparado - a melhor coisa que já me aconteceu. Nasci e cresci no Rio de Janeiro, Botafogo, rua General Severiano, agarrado ao campo do clube. No meu prédio moravam vários jogadores, inclusive o Jairzinho, o Furacão da Copa de 70. Era um grande edifício, era não, é, com uma grande área de lazer, destas que não se vê mais no Rio, a não ser em grandes condomínios da Barra ou Recreio. Jogava bola, bicicleta, papagaio, tinha espaço e companheiros, alguns até hoje.

Entrei na universidade em 1982, Geografia na UFF. Aquele mundão de gente, de cursos, de descobertas. Lá descobri a leitura e vivi todo o momento de redemocratização do país. Durante meu primeiro período da universidade houve eleições para o DCE e, animado pelos ares democráticos, entrei em uma chapa. Pela primeira vez uma chapa quase exclusivamente composta por calouros disputava e ganhava uma eleição na UFF. Eu ainda não respirava política estudantil, até que a ‘coisa’ engrenou. Passei a ler biografias, filósofos, ensaios, Darci Ribeiro, Milton Paiva, Veríssimo pai e filho. Passei a ouvir Elomar, Chico, Xangai. Passei a me informar para ter o que falar.

Tempos depois fiz Administração na Santa Úrsula. Época boa. Rua Farani, em Botafogo - a maior concentração de bares e universitárias por metro quadrado do Rio de Janeiro. De lá, trabalhei em Alagoas numa terceirizada da Petrobrás. Aprendi sobre o Brasil por lá. Essa coisa de ficar de frente para o mar e de costas para o Brasil nos impede de ver nosso país. Miséria, fome, descaso. Vivi situações que irão me acompanhar para o resto da vida. Tenho um baú lotado de recordações desse Brasil. Vasculho de vez em quando. É a Geografia no estado puro, e ela está em tudo que fazemos. Somos seres geográficos. Temos longitudes, latitudes e atitudes.

Voltei para o Rio de Janeiro e lá fiquei. Casado, mudei para Ubá, Minas Gerais, terra de meus pais, avós e quem mais vier. Recentemente segui o caminho da Comunicação Social. Em todos as sentidos, até o geográfico: a faculdade de jornalismo veio bater na minha porta. . Isso foi a segunda melhor coisa que já me aconteceu. Graduado, busquei uma especialização, visando o mercado acadêmico.Virei professor universitário. Leciono também para o ensino fundamental e médio. Partilho experiências com crianças e jovens de 10 a 70 anos, aproximadamente 1700 alunos. Pontos para a máxima que afirma que a vida começa aos 40!

Fui presidente por seis belos anos do Partido dos Trabalhadores de Ubá e acredito que jornalismo e política são ‘farinha do mesmo saco’, não se separam, se completam. São duas forças que mudam o mundo, criam e vencem guerras, salvam e destroem vidas, alimentam e acabam com sonhos. Em meu utópico país jornalismo e política são as mais eficazes armas para combater desigualdades, para promover justiça social, para distribuir renda e matar a fome e a sede dos sertões. Sem um jornalismo ético, comprometido com a retidão da informação não há política que promova democracia, e sem democracia não há nada, não há nada, não há nada.